Кувырком летела осень.
Хотелось схватить лимонные дни, растянуть их, как жгут, намотать на рукав и ввести дозу тепла.
Но нет, они, подобно засохшей резинке, трескались прожилками неба и укорачивались, иссыхая.
Запах прелой листвы вводил в одичавший сплин, осень - ведь самое короткое время года.
В нашем климатическом нервяке листья держатся на перстах ветвей считанные дни.
Зато какой ворох мелочужки златой топчется ногами, превращая драгоценности в коричневатый гнилостный ком.
Словно игрушку-тарелку, кто-то швыряет диск солнца, и он, замаскированный тучами, неожиданно выкатывается уже к горизонту, даря красное небо и предвещая непогоду.
Автоматные очереди дождя пронзают стекло окна, и оно в трещинах брызг медленно истекает из прозрачной артерии.
Капустное одеяние свитерковое требует всё больше листьев - курить у открытого окна дрожаще-промозгло.
Снимаю с кухоньки часы и кручу стрелки по кругу назад, да куда там, вместе с вращением удлиняется ночь, и праздничным фейерверком на небосклоне жгут по-осеннему холодные звёзды.
Звездопад закончился, желания не исполняются.
Хандра.