Белые стихи.
Как хочется иной порой. Пройди проблемы дальнею дорогой. Но кто-то. Там. Незрячий. За спиной. Решает, выбирает, нам дороги. Пути неведомые, в дальний путь. Через леса, болота, и трясины. Он нас ведет, как бы в последний бой. И все ж подкидывает новые пороги. И мы через ухабы – пропасти. Ползем, упрямо повторяя. Что нам любые дОроги дорогИ. Что нам любая мелочь по зубам. Ах, почему бы не послать нам в даль. Того, кто нас незримо так уводит. Куда-то в сторону от главных магистраль. Куда-то в сторону от главных поворотов. Как надоело мне брести в туман. Как надоело слушать эти бредни. Что, мол, ему видней, куда идти Что, мол, ему оттуда лучше видно. А что ему видней? Куда идти? Так отчего же под ногами только комья? И почему на каждый день пути. Мне попадают только лишь погосты? Как хочется увидеть солнца луч. Мне повстречаться хочется со счастьем. Но тот невидимый ведет свою игру. Тасуя карт крапленую колоду. Так день за днем. Проходит год. Другой, и третий. Пятый и десятый. Так жизнь проходит день за днем. Под чью-то жесткую и твердую указку.