Я так бы хотел быть снегом на твоем замерзжем окне, чтобы ты выбежала и вскрикнула:”А давай играть в снежки». Твои руки взяли бы меня снежного и превратили в капающую, растворяющуюся на ладонях страстную росу.
Но нет тебя сегодня утром. Снег искрится, сияет под солнцем, ожидает, но ничьих рук не жгет. Все еще ждет.