Бежевым цветом линялым
крашу столетний столб,
пусть поживёт без изъянов,
вкусит горделивый апломб.
Пусть на сухом его теле
нет ни ранимой коры,
веток нет, что шелестели
в тёплые летние дни.
Пусть не бегут быстро соки,
корни в земле не растут,
но он - стоит,
он - высокий,
с небом, скрипя, говорит.