Ночи пахнут чем-то несбыточным,
Трудно высказать то, что на сердце.
В голове уютно, как в пыточной,
Космос звёздами, как кот, ластится.
Иногда я даже сплю с их обладателем,
Ещё не родных,но приятных рук, что обнимают меня за талию,
По хорошему, ощущать бы себя предателем,
Но в такие моменты я не я,а,к примеру, побережье Италии.
К примеру, Верона, я бы сумела. Этот город ,как обещание
бесконечной романтики и Любови до гроба , и никак иначе.
Если бы я была тёлкой,я бы туда хотела.
Ах да,я и так тёлка. Вот незадача.
Знала я одну девочку, звали Джульеттой, Юля по-нашему,молодая была и бесспечная,
Тоже верила в принцев, тоже хотела романтики.
Умерла очень рано, вроде что-то кишечное.
Повезло, ни борщей, ни детей,а вполне себе памятник.
Спросите, мол как же бронзовой души терзания?!
Ничего,что бюст замацан до блеска, есть ведь в каждой работе издержки
Но зато нет вопроса ,мол что же надеть на свидание,
И молчащей трубы, когда три недели задержки.
Бытовой цинизм стал почти эпидемией, стал почти что чумою почти что двадцатого века,
Жаль, он не излечим, что его не купируют,и уколов не ставят, я бы первой была бы на очереди,
Что не случится со мной, пополам с горячкой и бредом, рецидив человека.
Ненавижу болеть, но временами, пожалуй что, хочется.
А пока только запах духов,и ,увы, не твоих,
Обещания звёзд с неба, ну или просто жениться . И я даже не знаю,что из этого невероятней,
Всё на два я делю, просто так, на двоих. Для своих.
Ведь всё в мире бинарно. И это гораздо занятнее.
Ночи пахнут чем-то потерянным.
В закоулках памяти, прошлого. Или просто в дальнем углу антресолей.
В этом мире ни в чём ведь нельзя быть уверенным.
Или можно, но нельзя ныть, что больно.