***

Тропинки фисташковых лесов протоптаны все вдоль и поперек,туман меж листьев пробираясь,не знает,ему просто невдомек...что видишь ты,что ты со мной играешь,что безнадежно любишь и сети расставляешь.Под сладким светом моря,ты слышишь теплое дыханье...мое...а может быть чужое?...Ты сам решаешь чьи глаза возможно завтра перестанут видеть...просить о помощи,терять и тихо ненавидеть...мороз,как нож,все делит на мозайку:и наши чувства,и забытую на балконе майку...ты не придешь за мной,ты знаешь, первых в списке,имена,повторяешь ты их шепотом...и никто из них не жена.