Гроза. Молча сидишь у окна, прислонившись лбом к стеклу. В ушах играет тихая музыка, переплетаясь мелодией с шепотом дождя и задавая ритм мыслям. Вспышка. В глаза бросается твое собственное отражение:
"Здравствуй, зазеркальный брат. Как ты? Как живется тебе в твоем мире?..."
...Странный, непривычный мир. Мир, лишенный самостоятельности. Мир-копилка, жадно всасывающий в себя все, что происходит извне, но неспособынй родить ничего самостоятельно...
Мир-загадка. Что происходит там, где нет зеркал, не может быть отражений? Пустота? Или же тихий уголок, где отражения отдыхают,устав копировать чужую жизнь?..
Что происходит с отражениями тех, кто уже никогда не появится перед зеркалом? Получат свободу, самостоятельную жизнь? Или, лишившись смысла своего существования, молча уйдут куда-то, медленно распадаясь на мириады зеркальных осколков?
Иногда хочется спросить другого себя, не устал ли он, не надоело ли ему повторять все за мной. Что бы сделал он, оказавшись на моем месте. Какие ошибки предотвратил бы, ведь со стороны их легче заметить..
..Понимаешь, что ничегошеньки бы не сделал. Не может рожденный копировать изменить своего предназначения...
Посветлело. Тучи медленно расползлись, гроза закончилась, оставив после себя свежий воздух и умытую землю. Лучи солнца играют в лужах,в каплях на траве. Все оживает с новой силой...
Почему же тогда тебе грустно? Отчего?..