или “Списи избранных”
(страничка из лит. блокнота)
Прожила со списком избранных сутки. Мой личный рекорд (после отказа от него). И не могу больше. Что-то есть ненормальное в этой шеренге выстроившихся прои – мёртвое, словно… калькулятор? напоминание в мобилке? будильник? Литература, как будильник, хм, разве что… Но не призывно пиликающая одной и той же рутинной мелодией. Как можно напоминать о Ротмане? Его не забудешь, прочитав. Сеть упрощает и обезличивает всех и вся – да, оповещение о новинке экономит время, но Вы ли выбираете, кого читать? Или Вас выбирает знакомый хоженый маршрут, как от гастронома до дома. Купить батон и молоко – и жить приятно и легко. Но где же то погружение? Настоящая литература не может быть рутиной, она не припадает пылью. Даже на книжных полках. Да, книги там тоже выстроены в ряд, но они ненавязчивы. Горды. И защищены. И защищают соседа / соседку от вторжения обложкой, как улитка рожки. А откроешь – и каждая дышит по-своему. Было бы здорово, если бы придумали новую технологию: передачи запаха через сеть. Кликаешь по авторской страничке – а там тухлятина, неприкосновенный запас консервов ещё со времен СССР, открываешь другого – и тонкий терпковатый запах… Хотя книги с запахом спиртного, наверное, были бы в открытом доступе только для совершеннолетних. Хотя, это было бы искусственно. А искусство – искусно. И искушает своей кричащей тишиной. Как книжка на полке. Любимый Булгаков – на столе. Любимый поэт – на ночном столике в лэптопе, нужно быстренько перебросить в список избранных (все-таки свято место – всегда свято, а не пусто) и убрать руку, пока не оттяпал.
Не люблю списки. И избранных. Люблю пористый шоколад и литературу. Которая заводится даже в сети, вопреки прогнозам скепноктиков.
28/9/2011
_____
* спис - укр. копьё
**** мыши - бродячие - из инета