Правая рука привычно нажала кнопку, экран монитора засветился и Писатель улыбнулся этому неяркому и пленяющему свету.
В голове столько тем! Никакого времени не хватит рассказать миру, что я чувствую, вижу, осмысляю и понимаю. Легко движутся пальцы по клавиатуре, угнаться невозможно за нахлынувшей волной воспоминаний всего-то одного прошедшего дня.
Начать с политики? Путают ещё люди эти чем-то похожие слова - государство и страна. Аппарат управления Родиной испорчен, вернее, совсем никуда не годится. Но страна так прекрасна!
Не может Писатель быть на стороне этого странного аппарата. Без лиц, без чувств, без сострадания. От Писателя все ждут, что он заступится за слабых. Политика – это бабушка, сидящая у подъезда. Её красненький платочек и войлочные сапоги – это продукт той самой Политики. Почему-то всегда стыдно, когда здороваясь с ней, смотришь в её глаза. Что я могу? Хотя бы не врать, да улыбнуться ей в ответ на её улыбку. Вот и вся политика.
И кто опять талдычит, что дети всё хуже и хуже? Не надоело? Хуже кого, нас? А мы-то чем так хороши? Детям всегда и солнце ярче светит, и небо бесконечней. Я, ВЗРОСЛЫЙ Писатель, обязан писать им только самое тёплое, как в моём детстве. Хорошо бы так:
Выглянуло солнышко, блещет на лугу,
Я навстречу солнышку по траве бегу
И ромашки белые рву я налету,
Я веночек сделаю, солнышко вплету
Вот так поэт написал, каким светлым дыханием он это сделал. С какой любовью.
Да, любовь! Руки превращаются в крылья, когда пишешь о любимом человеке. Чудо необъяснимое! Любить детей естественно, родителей тоже, но совсем чужого, не по крови. Разве это можно объяснить?
«Любовь волшебная страна и только в ней бывает счастье».
В центре счастья – любовь, а потом уже и всё остальное, кому чего захочется, если веришь в него.
Веришь - не веришь? Детская игра. Как же не верить? Я не случайность, пусть песчинка, но она так важна. Все вместе песчинки двигают колесо планет и звёзд. Верю!
Даже не буду сегодня спорить с собой. Настроение!!! Конечно, много ещё в этом мире не совершенного, в мире самого себя. Но одно лекарство уже существует. Самоирония и юмор подлечат даже самого слабого Писателя. Смешно одновременно бегать мыслями то по чужим планетам,то по мирам, а то просто в магазин за сигаретами. Как быстро меняются маршруты, но Бог любит весёлых. Ему с такими самому веселей. Главное искренность, особенно в юморе. Потому любовью и верой не обидишь, а этим можно.
«Единожды солгавши, кто тебе поверит».
Козьма Прутков ловко переделал древнюю истину, но нисколько она не устарела.
Буквы уже стройными рядами слов выстроились на экране. Опять про себя? Конечно, потому Писатель он всё в себя вместить может: и ту бабушку, и ребёнка, и веру с любовью, приправив доброй иронией. Получится отличный роман о себе. Я – вселенная, способная вместить все планеты, каждого живущего на этой земле и не на этой. По каждому написанному слову будут судить потомки обо мне, Писателе. Что чувствовал, как понимал других.
Звезда к звезде, на небе бесконечном
О вечном, вечно думаем о вечном
Оставить Я своё в вселенской книге
Так, чтобы не просто за пятак
Продать, души подаренной сознанье,
А осчастливить этим мирозданье
В бессмертье веря и живых храня,
Я – это солнце, что внутри меня
Посвящается Леониду Блоху