В день бывает лишь по строчке, а в иной
Ни словечка не напишешь – не идет.
Надрываешься – ни строчки! Ни одной,
Мысли будто, кто сбивает, прямо в «лет»…
Человек все время мыслит, раз не спит;
Все что видит – комментирует в уме.
Трудно мысли уловить, но все ж свербит;
Мысли, значит, все же есть, но во тьме…
Лучик тонкий бы хотя бы, или нить –
Путеводной бы была она тогда.
Тему выудить бы, надо поспешить;
Ведь упустишь – не найти потом следа…
Пол стиха почти готово, а о чем,
Догадаться даже, кажется нельзя.
Поправлять еще начнешь, притом при всем –
Что уже не выдержана, вроде бы стезя…
Но, старайся, не старайся – не идет,
Или Муза так капризна, что беда!
Или ты совсем пустышка – рифмоплет,
Тратишь только время для бездарного труда….
Бросишь «писанину», отвернулся и пошел…,
Да в сердцах и руганешься, – так мол, так!
Но опять тебя поймает твой же стол –
Как пристанет, не отстанет стих никак.
Вновь возьмешься, будто заставляет кто,
Те же муки вновь придут к тебе опять.
И когда ты завершил уж все, потом,
Видишь - развернуть бы нужно мысли вспять….
Все не так - и там не так, не так и тут;
Времени затраченного, только жаль.
Непонятно только, тратишь, тратишь труд -
В результате ничего ты этим, не «стяжал»….
Так терзает автора им вымученный стих
Неизвестно, завершив все, рад ли он.
В страхе и надежде ждет он мнение других,
Но увы, встречает равнодушие-заслон…