Есть в одном лесу на полянке избушка. А может, и не на полянке, а в самой чаще, корни под пол проросли, ветви крышу оплели. А кто говорит, что и не в лесу она вовсе, а на горном склоне, не всякий залезет. Или на берегу моря, волны у самого порога, как кошки, ластятся, а в бурю никогда не тронут, не захлестнут. А кто-то ее у перекрестка дорог видел. Словом, кому как явится. Кто шарахнется и дорогу в те места забудет, а кто войдет и только пожалеет, что гостинца не принес. Да только хозяину гостинцы не нужны, у него своих запасов на всех хватит. Кто бы ни пришел, днем ли, ночью, зимой ли, летом, всякому и место найдется, и чашка душистого чая, и сладкий пряник. Никогда не будет в избушке тесно, никогда там гостю не откажут, если уж решил войти. Улыбается хозяин, шепчет-струится мягкий голос – тихий, да только кажется, что слышат его и солнце, и звезды, и волны, и горы. Каждому найдется слово, каждому расскажет он сказку – про него одного.
Ты, светловолосый, не один сюда пришел. Оглянись в ночные тени – за тобой стоят твои братья. Говоришь, один ты у отца с матерью родился? Так я же тебе не про кровных братьев говорю. Видишь, стоят за тобой воины - как ты, безрассудные и бесстрашные, как ты, несущие в себе зверя. Помнишь? Ты ведь и сам бился рядом с ними, рядом с ними странствовал и погибал. Говоришь, коротка твоя жизнь и время теперь не то? Но жизнь всех твоих братьев в тебе.
А ты, широкоплечий, что помрачнел? Про тебя другая сказка, про лесную чащу и теплый дом, который дороже странствий и приключений. Про дом, где натоплена печь и заварен чай, где тебя всегда ждут. Почти как мой - потому что ты мне сродни, и имя тебе - Хозяин. И за этот дом ты будешь драться яростнее иного воина, чтобы снова вернуться к теплу и покою.
Для каждого у меня есть сказка, но ты, насмешник, сам и мне, и кому угодно сказку расскажешь и про них, и про тебя самого. А потом усмехнешься и уйдешь, и появишься завтра или через сто лет. Просто скажу - возвращайся, нам с тобой найдется о чем поговорить.
А ты что грустишь? Говоришь, нет про тебя сказок и ничем ты отличиться не успела, только и умеешь, что песни петь? Да знаешь ли ты, сестра моя младшая, что твоя сказка длиннее всех прочих, ибо старше этого мира? Вековечный Песнопевец - знаешь такого? Когда-то и меня так звали. От песен, знаешь ли, мечи из рук выпадают, камни в города складываются и пустые скалы зацветают. А ты говоришь, не умеешь ничего. Быть тебе моей сестрой, звонкоголосая. Ты еще узнаешь свою силу.
Течет-льется голос, смотрят в душу глаза хозяина, словно с тобой одним во всем мире он говорит, каждому он находит те самые слова, что про него одного. И гордо вскидывает голову светловолосый юноша, а глаза отливают сталью клинка. И тот, что рядом, наливает себе чая из лесных трав и долго-долго смотрит в пламя. И рыжий насмешник подмигивает хозяину - есть что-то в мире, что знают только они двое. А та, которую хозяин назвал младшей сестрой, встает рядом с ним, и вот уже два голоса сплетают то ли сказку, то ли песню, которую никто из гостей никогда не вспомнит и не забудет.
Стоит избушка на лесной поляне, на горном склоне, на берегу моря. Никогда не будет в ней тесно, никогда гостю не откажут. Всегда найдется душистый чай, сладкий пряник и слово хозяина. Про тебя одного.