Л.Д.
По пустыне шагает верблюд,
У него не хватает хвоста.
Но поэты на это плюют,
Ведь какая в хвосте красота?
Вот Венеру возьмём, например.
Без хвоста, а вполне ничего.
В нужном месте пристойный размер –
И уже, ёшкин кот, божество.
А еще у него нет ушей,
Чтоб не слушать чужие слова.
Нету носа и глаз, и на шее
Не растёт у него голова.
А зачем ему, право, она?
Вот и с Никой такая же хрень.
Чтоб идти, голова не нужна.
Лучше так, чем мозги набекрень.
Нет горбов у него – ничего,
И без них он избыточно крут.
Не могила исправит его,
А здоровый физический труд.
У него нет ни брюха, ни ног,
Ни спины, чтобы чувствовать дрожь.
И идти он, конечно, не мог,
Но идёт, неустанно, как дождь.
Он идёт, идеален, как бог,
Совершая себя, как обряд.
И ему исключительно пох,
Что поэты о нём говорят.