Я спрашиваю: кем же я была
В ТОЙ жизни, за чертой рожденья?
Распутницей иль святошей слыла?
Какой цепи храню я в сердце звенья?
Когда танцует острый карандаш,
Следя по белому паркету,
Кто шепчет: «Что ж, не плох рисунок наш,
Ты верно вняла моему совету»
А чудный дар? Осколки? Чепуха?
Заученные намертво уроки?
Иль вправду я не так плоха?
Придут назначенные сроки.
1999
иллюстрация автора. Карандаш, инверт.