По деревенской улице иду.
Безлюдная. Один дымок над крышей.
Из любопытства в двери постучу
И,"Заходите",-доброе услышу.
Гостеприимство - лучшая черта,
Не на запоре у людей ворота.
Лежит метёлка сразу у крыльца -
И в этом реквизитное есть что-то.
А в горнице соседствует уют.
На стенах фотографии, портреты,
И старый репродуктор тоже тут,
Он говорит отчётливо при этом.
Ютится новизна со стариной.
В углу икона, Бога почитают.
И молятся, и верят всей душой,
И свежие газеты здесь читают.
От фотографий грусть течёт без слов.
В них скрыта жизнь неяркая, простая.
Скрипят тихонько ходики часов,
Поочерёдно гири поднимая.
Свой угол зренья в лица устремлю,
С расспросами к хозяевам пристану,
Потом, у вдохновения в плену,
Их вспоминать рассказы не устану.
По деревенской улице иду.
Она безлюдна, нечета посёлку.
Лишь дым из труб клубится на ветру.
Все правильно, зачем бродить без толку?