Есть люди, которые не умеют жить в толпе. Они движутся не вместе с ней - единой, однородной до времени массой, сплоченной, как мокрый песок, что един, пока солнце не иссушит его и не превратит в песчинки, по одной разлетающиеся прочь друг от друга, - а сквозь неё. Они способны видеть то же, что и все – окидывая жизнь мимолетным отрывочным взглядом, - но одновременно чуть больше, чем каждый.
Эти люди не оборачиваются назад и не смотрят под ноги, однако замечают все, даже закрыв глаза. Их взгляды спокойны и холодны, как вершины гор; но направлены они не на нас, а вглубь себя; их слова обращены не к человеческому миру, но к самой природе их душ.
Они ступают не по земле, а рядом с нею, им не нужно тепло и свет солнца, хоть они ощутимы для этих странных созданий. Они не обращают внимания на воздух, но движутся вместе с ним, доверяя себя непредсказуемой воле ветра.
И они знают. Они понимают. Они не задают вопросов. Что есть жизнь. Что есть смерть. Что есть боль и ненависть. Природа. Время. Власть. Вечность... Но дорого им лишь одиночество.
Это страшно… Люди, которые не боятся быть одинокими. Одинокими в толпе.
Их так мало. Очень-очень мало. И никогда не станет больше. Они никогда не станут массой. Никогда не заполнят мир.
Они сами сделали выбор, и ключом к нему было острое, нестерпимо жгучее желание выжить. Они хотят жить. С бесстрастностью стремятся продолжать свое существование. И, наконец, перестать ощущать толпу и обычных людей.
Им неведома жажда. Неведом страх. Перед ними не возникает сомнений. Желаний. Идеалов. Они равнодушны, эти до крайности одинокие люди.
Одинокие… В толпе, которую остальные так стремятся спасти.