Очень Осень.
Внутри падают листья, из за которых становиться тяжело дышать. В груди тяжесть. Это всё листья. Ими можно шелестеть. Главное прислушиваться. Прислонить ухо к груди и слушать как они падают, ложатся на землю и шелестят.
Идёт дождь. Ещё не холодный, но он пронизывает до нитки. Он вездесущий. Сильный. Он превращается в реку и стремительно движет всё, что до этого спокойно лежало на земле. И смывает то, что уже залежалось. Оживляет то, что начало засыхать.
Всё становиться оранжевым. Всё как в огне. В огне, которым нельзя обжечься. Кажется что такой огонь ничего не разрушает. Но как раз наоборот. Своим спокойствием он заманивает тебя. Окружает тебя. Ну и ты поражён.
Очень Осень.
Хочется расти деревом. Терять листья, бояться ветра, ждать солнца. Но всё это время крепко стоять на своём месте. И быть уверенным, что земля у тебя под ногами никуда не денется.
Может и глупо. Может и не так.
Символизм понятный не каждому. Точнее ни кому. Точнее кому-то. Точнее понятный.
У каждого своя Осень. Своя погода. Свои деревья.