* * *
Вошла мне в душу Осень безраздельно
своей роскошной, чудной красотой,
и вот брожу по лесу я — бесцельно,
пленившись звонкой тишью, пустотой.
Листва редеет. С тихим звуком листья
тревожно падают с дерев, кружась,
художник-Осень, словно яркой кистью,
в багрянец, в золото их красит всласть.
Становится прозрачнее повсюду,
берёза тянет веточки с мольбой,
и листья золотые — целой грудой
лежат под ней, сияя красотой.
В них хочется зарыться с головою,
вдыхая горько-терпкий аромат,
и наслаждаться тихою порою,
свой нежа грустно-молчаливый взгляд.
А небо так доверчиво и нежно
душе дарует ласку синевы,
и льётся синь небес на всё безбрежно,
последнее тепло струя, увы...
С охапкой ярко-красных листьев клёна
по узенькой тропе иду домой
меж стройных елей, чинных и зелёных,
вдыхая воздух, пахнущий листвой.
Осенняя недолго повесть длится,
придёт конец, хоть очень хороша,
и с Осенью придётся распроститься,
но будет... так грустить о ней душа...
* * *
22 сентября 2011