© flamingo
21.09.2011.
13.00.
Что-то случилось. Не знаю, что. С утра рыдаю. Слёзы текут как вода из крана. Трудно даже себе самой
объяснить, что именно случилось. Ничего! Какой-то рубеж. Рубеж самосознания. Что-то в жизни ушло
безвозвратно. Речь не о молодости, не о годах. Что-то, что не охарактеризуешь словами. С трудом
улавливаешь саму нить размышлений. Сам не улавливаешь. Как же донести до других?
Зачем я пишу? Ведь после всех великих--классиков и тех, кто таковыми признаны не были — писать,
наверное, ни к чему?
Только сейчас, вот, буквально, сию минуту нашло какое-то...озарение....Гоголь, Толстой, Пушкин...
Хемингуэй...Почему они писали? Профессия у них такая была? Нет. Вообще, не понимаю
как можно УЧИТЬСЯ НА ПИСАТЕЛЯ... Есть какие-то техники, генерирующие литературные идеи,
стимулирующие вдохновение, подгоняющие музу?.. Или в литературных институтах всем выпускникам
вшивают в душу или в сердце замок-"молнию": нужно написать что-то —открыл замочек, выплеснул, не
нужно — держи замок "на замке"?...
В последнее время ничего у меня не пишется. Вот, вот пронзила интересная мысль!.. Возможно даже
гениальная мысль... Но... Не положить на бумагу эту мимолётность — нет её уже, растаяла как дымок от
сигареты или облачко пара над чашечкой с кофе...
Писательство — оно как коллекционирование живописи: одни коллекционируют для вложения денег и в
расчёте на рост прибыльности имён и полотен, другие — для "консервирования" всплесков и выплесков
своей души, видя в каждом приобретённом холсте что-то только своё, только то, что хотела бы, но не
смогла никак иначе реализовать именно его, а не автора-живописца, душа! Именно его, коллекционера,
а не живописца, увековеченные "души прекрасные порывы".
Так и в писательстве: одни пишут для славы, для денег, другие — чтобы обуздать вышедшую из берегов душу,
чтобы, словно прекрасный воздушный шарик на верёвочке, удержать для памяти покорение своих духовных
вершин. Это, знаете, вроде фотографий, что делают альпинисты, покорив Эверест: вот он, миг победы духа,
миг счастья от исполнения мечты... Состояние счастья и эйфории пройдёт, а фотография останется на память!
Как свидетельство того, что было оно, это необыкновенное состояние.
Опус мой не о том — писать или не писать?.. О том, почему люди пишут, зачем они пишут — одни лучше, другие хуже.
Чем дальше думаю, чем дольше живу, тем больше прихожу к выводу: не от хорошей жизни гениальны и Гоголь,
и Толстой, и Пушкин — несчастны они были, потому и писали! Просто и несчастны они были, как-то, гениально.
Гениально выворачивали свою душу и гениально были... несамореализовавшимися.
Несамореализовавшиеся для себя самих!