изящным тонким рисунком ложится на
полотно сна прожитый день.и она думает что это только начало.ведь полотно с каждым прожитым днем только растет.подумать только какой грандиозный узор можно вышить за всю свою жизнь.поступки словно игла входят в ткань чувства словно нитка закрепляют след.узор кажется бесконечным но он конечен.когда нибудь настанет время делать последний узелок.
Какой он этот узор красивый или не очень
нет ли там ошибок торчащих ниток.
И кто его вышивает...Она...
Она думает что это только начало.
Ведь она сама жизнь.