Это будет выглядеть смешно, но лучшего выхода из ситуации я не знаю.
Я не знаю куда писать, я не знаю как громко кричать в небеса или в пропасть Бездны, я не знаю даже будет ли мой крик и плач интересен хоть кому-то.
Да мне и не важно.
Я пишу письмо без адресата.
Письмо, адресант которого давно и прочно... нет, даже не любит, это много хуже.
Давно и прочно привязалась, накрепко, насмерть.
Я так долго заталкивала в темные уголки антресолей своего сердца эти ощущения, что... не знаю почему они вдруг вырвались!
Это не логично - врать себе пару лет и вдруг будто протрезветь в ничем не примечательную среду!
Я... я хочу написать тебе.
Настоящее письмо.
Без адреса, подписав только наши имена и... сжечь, развеяв пепел на пирсе, над морем.
Да, я никак не вытравлю из себя эту страсть к дешёвым театральным постановкам. Во мне погибла актрисулька погорелого театра, но не важно. Слышишь - это совсем не важно!
Я никогда никого не ждала, как пес на цепи, охраняющий загородный дом, когда рядом есть сторожа и еда, казалось бы, чего париться, а ты сидишь у конуры, даже без надежды, на одном упрямстве, нашорошив уши. Ты ждешь привычного шороха гравия под колесами машины, ты ожидаешь учуять родной аромат, чтобы заскулить от счастья и подползать на пузе к тому, кто приручил.
Господи, я же всегда этого боялась.
И вляпалась.
Смешно-смешно-смешно.
Мой милый адресат, сомневаюсь, что ты это когда-нибудь прочтешь, но... я надеюсь, что ты никогда никого не будешь ждать напрасно.
Целую.
Скучаю.
Люблю.