Дни - страницы прочитанных книг,
И нечитанных нами, страницы...
Не узнать нам где век, а где миг -
Наша жизнь, как полёт белой птицы.
Всем с рожденья вручалась Душа,-
Идеальная, без пригрешений.
Но мы пачкали души, спеша,
Зачастую, не видя, падений.
Что нам честность! На что идеал!
Мы возводим громады из жести...
В душу чистую всунут металл
И замажут намёки о чести.
Намагнитят её суетой
Подмешают каких нибудь шлаков
А потом, лишь накроют плитой
И уйдут, так ведь и не оплакав.
январь 1987г.