Сколько грации, таинственной красоты и невысказанной нежности я вижу в розах. Словно красные кружева сплелись в единый бутон великолепия и тихого превосходства. Только восхищение вызывают эти цветы. Красивые, но с такими острыми шипами.
Мокрый и такой колючий снег с диким упрямством заметал тропинку, по которой я неспешно шла. Ощущение холода и сырости проникало не только под воротник пальто, но и гораздо глубже, поражая в самую душу, истерзанную и потрепанную, как старая школьная половая тряпка. Жалкая и грязная. Криво усмехаясь самой себе, я медленно шла навстречу чему-то, но разум стоически отказывался понимать, куда и зачем я иду.
Взгляд упал на каменные розы. Такие безжизненные и фальшивые, что мне стало смешно. Над ними возвышался черный гранитный памятник, с которого смотрели мои глаза. С таким пронзительным выражением, глубоким умом и живой заинтересованностью, но я только хотела верить в это. Мой взгляд на самом деле был пуст и мертв.
Не находила я в знакомых чертах лица прежней уверенности, радости, той самой неповторимой гордости, которой обладает красивая и знающая себе цену женщина. Неведомым образом исчезла с моего лица женственность, плавные линии губ утратили свою привлекательность и нежность. А глаза? Как два стеклышка, две пробки от бутылки красного «Шато». Ничего живого. Ничего настоящего. Дешевая подделка оригинала. Как будто бездарный скульптор изваял свое самое неудачное творение, словно камень был виноват в том, что тот не обладает никаким талантом. Я смотрела на себя и не могла поверить в то, что мертва.
Нельзя назвать это болью. Каждый человек знает для себя, что такое истинное страдание, и у каждого оно обладает своими особенностями. Это как вакуум. Отсутствие жизни в тебе самом, отсутствие желания жить. Просто немая пустота, которую заполнить не сможет уже ничто. Это как бессловесный крик. Отчаянная попытка спасти себя при фаталистическом приближении смерти, но из горла вырывается только хрипящие булькающие звуки. Это как черно-белые картины. Одновременно полные жизни и красоты, но в них такая катастрофическая нехватка красок и соков.
То, что там, внутри меня, когда я смотрю на эти глаза, похожие на каменные розы, это как будто ты похоронен заживо. Твое сердце бьется. Грудь вздымается. Но перед глазами только тьма, а вокруг – только дубовая доска и метры земли. Сравнить это можно с мертвым ребенком. Застывшая жизнь в самом ее начале, жестоко и грубо прерванная возможность, бездушно отобранное счастье. Как застывшая соль на разбитых губах.
Ветер треплет мои сырые волосы, но я не чувствую его колючих нападок, только странное тепло по подбородку. То ли слезы, то ли кровь.
Сердце отмеряет такт за тактом, но мысли хотят только, чтобы оно остановилось. Красные капли пропитывают рыхлый белоснежный снег, а я все смотрю на эти смешные каменные розы, вырезанные в подножье моего памятника. Кто придумал делать цветы из камня?