Прошло полгода.
Все начиналось в марте: я был самоуверенным, злым и недоверчевым. Я был сильным.
Мы пили днями напролет, мы курили пачками и блоками. И становились сильнее. Каждый выкуренный верблюд, каждый выпитый бокал делали нас моложе и здоровее. Пили две недели. Потом появилась ты. Такая разумная. И так меня полюбила. Очень.
Прошло полгода. Осень.
Здесь, на севере, солнце хилое, а клены похожи на жалких мелколистых выродков. Их осенняя крона годится разве только на рассказ про шелудивую плешь. Я стал слаб. Боюсь всего. Драться больше не тянет, да и пью сторожко, не допьяна. В разговорах с тобой все больше ругаю шум вокруг, несдержанность молодежи. Мне, верно, лет семьдесят? Нет. Только 22. Ты больше не засыпаешь со мной. На ночь уходишь к себе. Ты пока говоришь, что не сможешь жить без меня. Но я теперь только жалкая тень себя. Я-это уже не я. Я высох. Ты уже смотришь вокруг. Осталось недолго.
Зима.
Меня совершенно не берет этот карельский холод. Он слабее меня. Я, кажется, опять жив. Одиночество снова вылечило. Пойду возьму еще вина.