Сочинительство - труд муторный временами - почти всякий, кто примеривал на себя шкуру рыболова-охотника за умными и новыми фразами, согласится с этим. Тем более обидно ему, когда рыбины, натужно выдавленные им из своего или чужого мозга, вдруг исчезли из ведра, или пропали вместе с куканом. Один плюнет, другой крякнет, третий в обморок упадёт. Речь о тех, кто не хранил копии своих добыч на бумаге, дисках и прочих разнообразных носителях информации. А таких немало.
Заявления о том, что Господь Интернет хранит всякую запятую, пахнут суеверным средневековьем. Возможно это и так. Но как простому обладателю удочки добраться до глубин морских впадин, где неизвестные чудища стерегут, видно, и поедают, выпавшее в осадок дорогое-дорогое? Многие могут привести примеры утраты собственных интеллектуальных упражнений, большая часть которых, наверное, мусор. А может быть, и нет.
У меня, к примеру, левый башмак засосало в одном "Литературном салоне"*. Дрянь был ботинок, но жалко парного шнурка. Почти новую шапку увели с трамваем "Наш Автор ру." Не пыжик была, но ещё грела. Если хочешь пожаловаться, товарищ по несчастью, прижмись к моей худосочной груди, поплачем вместе.
* Сейчас славных литературных салонов немало, например, на Стихах ру. А тот мой, другой, первый, пропал, утонул вместе с длинной романической "Клешнёй".)
Пострадавший
Игорь Плящ