По ночам
какие-то мальчишки
Ко мне приходят
босоногою толпой.
Как герои
из любимой книжки,
Меня уводят
спящего с собой…
Ведут в поле,
где уж травы сбриты
И пахнет свежею
ковыльною копной.
Там играем
в прятки самобытно,
Влезая в копны
прямо с головой.
Потом бежим
лохматые, босые
По густой
щетинистой стерне.
Аж кровь от бега
под рубахой стынет,
А мы бежим
вперед, к луне…
Но просыпаясь,
каждый раз я ощущаю,
Что я на месте –
в комнате своей…
Нет, это детство
очень часто навещает
Своих ушедших
с возрастом детей.