...трамвайчик пробирается ползком,
Хрипит, захлёбывается песком,
Искрит, петляя, на подъёмах тужась…
Вожатую мне жалко:
«Мрак и ужас!
Грязь, листопад, пути не уберут...
Просилась на простой, шестой маршрут...
Хотя бы на седьмой... Какой там! – Восемь…
Судьба? Или петля-восьмёрка?..»
Просинь
Меж голых крон.
И час восьмой. И осень.
И восемь чёрных птиц орут, орут...