Вот и до него добралась.
Разочарование. Когда, пытаясь заглушить обиду на самого себя, заливаешься в ванной, демонстративно комкая старую газету. Разочарование. Сидя на колченогом табурете пытаешься осушить Мадеру, а ничерта не лезет.
"...Это, казалось бы, невыносимо, быть пассивом по жизни, чувствуя, ощущая каждым рецептором холод безразличия. Разочарования.
Чувствую себя листовкой, которую раздают подростки за три доллара в день. Гонимая ветром, я побываю в переходе, магазине и чьем-то кармане. Измятая и испачканная, я буду валяться на дне урны. Никто не будет верить в то, что, валяясь под банановыми шкурками и бутылками из-под колы, я поднимусь наверх, а зря. Быть может, когда-нибудь я уже завяну от вони и грязи, но в последний момент моей жизни вдруг поднимется жуткий ураган. Меня будет трясти, мять и пытаться рвать на клочки. А всем вокруг мой ураган будет казаться лёгким ветерком, беззаботно играющим с шёлковыми юбками и льняными занавесками.
А меня отнесёт в Париж, Братиславу или Прагу. Странность, я останусь всё той же измятой листовкой, но местом моего обитания будет уже не урна в пригороде, а окно человека. Я прижмусь к стеклу. И меня снова будет трясти, мять и прочее, а, позже, человек откроет окно, и я залечу на кухню или балкон. Он возьмёт меня в руки, расправит, и, быть может, ему понадобится информация, напечатанная на мне. И я буду нужна кому-то. Как здорово. И это уже не будет... Разочарованием в себе, жизни."