«Говорю вам тайну: не все мы умрём, но все изменимся…»
Апостол Павел.
Смерть была одинока, как никто, но это её не заботило. Она бесстрастно выполняла даваемые поручения, трудясь безостановочно круглые сутки и едва справляясь. «Никакой жизни!» - воскликнет кто-нибудь и будет прав. Там, куда она приходила, жизнь кончалась. О себе она не задумывалась, стараясь везде успеть. Её же и создали для таких дел, а не для чего-то личного.
Она ходила везде, высокая и тощая, облачённая в чёрный балахон, прячущий под капюшоном её череп с беззубым ртом. Но видеть её такой могли лишь те, к кому она являлась. Для остальных Смерть оставалась невидимой. Мольбы и просьбы её не касались. Работа есть работа. Но изредка поручения отменялись, и ей приходилось отступаться или возвращать забранного назад. Что ж, приду позже, только и всего, - думала она, даже не интересуясь, почему приказ был изменён. Она была создана не для того, чтоб любопытствовать.
Так шло с начала мира и, казалось, ничто уже не в состоянии её удивить. Но протекли, вероятно, ещё столетия или тысячелетия, - для Смерти времени не существовало, прежде чем она стала замечать, что работы становится ощутимо меньше. При этом число тех, по чьи души она могла бы прийти, не убыло. Смерть никогда не задавала вопросов. Не стала она этого делать и теперь.
Однако время продолжало идти, а работы становилось всё меньше и меньше. И наступил необычный день, когда её совсем не было. Затем бездельничать пришлось неделю, месяц… И вот уже она не могла вспомнить когда же в последний раз исполнила порученное. Сомнений не оставалось – она была больше не нужна. И что же ей было делать? Ничего другого она не умела. Оставалось, либо надеяться, что Создатель призовёт её, либо… Нет, явиться к кому-либо без приказа, такое ей и в голову придти не могло. А уж отправиться к Тому, от Кого и исходили поручения… Поэтому она продолжала ждать.
Творец же, взирая на происходящее, испытывал смешанное чувство. Его создания стали куда совершеннее физически, сами взяв под контроль основные процессы своей жизни. Стали ли они такими, какими Он их хотел видеть? Это – вопрос. Они стали иными и, возможно, лучше. Главное – они перестали нуждаться в нём… Ох, уж этот родительский эгоизм! И дело даже не в желании благодарности – а многие из них зазнались, забыв об Отце, отдавшем им всю свою любовь - дело в том, что ушёл смысл Его существования. Вот, вроде бы, цель была достигнута, в Нём больше не нуждаются, и… что теперь делать?
Подумав о том, что Смерть сейчас задаётся таким же вопросом, Он невольно горько усмехнулся. Можно позвать её. Символическая выйдет картинка: Смерть приходит к Создателю! Нет, что за чушь, Смерть придумана. Она – это всего лишь отсутствие Жизни, что Он сотворил. Жизни, которую ныне творят без Него…
Что скажешь, если добился большего, чем мечтал? Он должен, получается, только радоваться за них. Вышло лучше, хотя и не так, как представлялось. Почему ж Он не счастлив?.. Может быть, потому, что не знает для чего теперь Он? Нет, Он не станет мешать чужому счастью лишь потому, что оно оказалось другим и у других.
И Он позвал Смерть.
Ослушаться она не могла, но впервые не поверила приказанию. Наверное, я ослышалась. К Нему ж мне нельзя.
Ему пришлось повторить приказ, и тогда она, робея, прикрывая фалангами пальцев чёрные глазницы, предстала перед Ним.
- Ты не понимаешь, что происходит и что будет дальше, - начал Он, а она внимала. – А происходит всего лишь то, что мы с тобой…
Смерть не поверила ушам.
- Да-да, мы с тобой им не нужны.
Смерть стояла, как громом поражённая, отказываясь что-либо понимать. Её мир рушился. Господин оказался не у дел, а вместе с Ним и она. Работы не будет, и что?..
Понимая, что она испытывает, Творец снизошёл до неё снова:
- Ещё какое-то время ты останешься у них в сказках. Считай, что ты уже в такой страшной сказке… и мы с тобой в ней встретились.
Он задумался. Фантазии Его детей… которые они тоже научились воплощать. А когда-то сами были Его фантазией. Кто ж знал, если и Ему не было известно – получится или нет? Столько с ними пришлось биться! Отступился даже, полагая тем наказать… А вышло-то вот как… уже они считают Меня своей фантазией… и всем своим обязаны себе. Конечно, у них получилось не сразу. Поначалу придумывали Ему замену, то деспота из своих, то безликое Государство, чтоб как взрослый о детях пеклись о них. Каждый ведь из них считал себя умнее остальных, тогда как всё вершили лишь их три процента. Сейчас-то они все талантливы, и Его заменяет Координирующая Программа…
Он очнулся и узрел их другую фантазию – страшную, чёрную. Смерть ждала, не решаясь что-либо сделать или спросить без разрешения. Тоже бедолага. С ней нынче коротать оставшееся? Попробовать придумать что-то новенькое? Надо ей что-то сказать. Всё-таки единственное, возможно, существо, которое верит в Меня и повинуется. О чём Я ей говорил?
- Ты не подумай, что сказки – это нечто неважное, вроде почётной должности на пенсии до конца дней. Только сказки и великие сказочники всегда и управляли миром тех, кого ты так пугала.
Теперь, подумал Он, когда они не боятся Смерти, то постараются взять реванш в разных россказнях своих, издеваясь над ней. Но ей это лучше подать иначе. Другой сказкой…
- Тебе приходилось исполнять печальную обязанность, тебя боялись. Наступили времена, когда ты сможешь сыграть и комические роли, дурачиться, быть одураченной. Когда-то Мне попалась одна повесть их писателя, которому недолго оставалось на земле. Так у него Смерть влюблялась в одну из своих жертв, превращаясь в прекрасную женщину и забывая о своей работе… Представляешь?
Нет, Смерть не способна была такое себе представить.
- Думаю, тебе предстоит услышать ещё и не такое! Твоя предыдущая… предыдущее существование было довольно однообразным и не слишком весёлым. Ситуации, в которых ты очутишься в этих сказках, будут иными, они заставят радоваться и смеяться детей…
То, что будет после тебе знать не стоит. Потом эти сказки умрут. Просто их дети перестанут понимать, о чём там идёт речь.
Да, подумал Он, перестаёт быть и то, чего и так не было.