Прекрасно сидеть в парке осеннем под юными, тонкими кленами
И мокнуть, дрожа, под зябким, беспощадно-сильным дождем.
Не слышать кричаще-шумящего мира с его дребезжащими стонами,
Отдыхать от вечной борьбы за свободу свою, ведь… изнеможен.
Вот быть бы счастливым художником – творить акварельными красками…
Карандашами цветными пейзажи, дома и людей уметь рисовать…
Встать с мокрой и серой облезлой скамейки с веселыми мыслями-сказками
И красить весь заново мир… По парку, по шару смеяться, шагать.
Мышиные низкие тучи стереть: перекрасить в высокое, светлое, синее…
Небо… с белоснежной, прекрасной, как сладкая вата, чредой кучевых облаков;
В зелень живую одеть кроны кленов, берез, тополей; сделать травы красивее;
Разрушить счастьем, добром и людским милосердием путы мещанских оков.