Буквально чувствуя, как вязкой квашнёй растекаюсь по креслу, вполоборота к окну, осоловело хлопая глазами и задумчиво покручивая в пальцах ручку, смотрела в окно… Смотрела, не видя, сознание витало где-то в районе седьмого эдемского этажа, монитор лениво мерцал в темноте погружённой в тишину комнаты… Творческое производство застопорилось, клавиатура застаивалась без работы, едва ли не пододвигаясь просительно к моим рукам, разбросанные по столу бумажки черновиков и заметок призывно белели во мраке… Бесполезные старания. Нулевой результат.
Стук в окно.
А какой этаж? Восьмой.
Глюк, значит. Работаем дальше… Работаем, работаем, работаем… Напряжённый умственный труд… Пустота. Слишком хороший вечер. Для вдохновения нужен стресс.
Снова стук. Незнакомых грибов не ела. Значит, действительно стучат.
Птица. Замёрзшая, взъерошенная ворона задумчиво созерцала меня умным выпуклым глазом. Она снова ткнулась в стекло. За окном чистое небо, но холод, видать, действительно собачий.
Впущу? Подоконник загадит. Не впущу? Околеет прямо за окном и её задубевший трупик станет для меня молчаливым укором. «Гринпис» мне этого не простит. Открыла форточку.
За окном – зимнее звёздное небо. В комнате – я и приблудная ворона. Мы ни о чём не думаем. Сидим. Молчим. И смотрим на мир за окном.