Вот и осень, значит, минул год.
В потускневшем золоте оклада,
Где печаль иконная живёт,
Человек...с судьбою листопада.
Я ровесник умершей листве,
Как они, теперь, почти, свободен...
Я живу, и только тем пригоден
К жертвоприношению весне.
Человек не рукопись – горит,
Высветляя истинное имя
В трауре окаменелых плит
Башни человеческой гордыни.
Не грущу...но, чёрт возьми, как жаль –
Знать своей судьбы предназначенье...
Опадают листья, и печаль –
Просто ритуал...
НЕВОЗВРАЩЕНЬЯ.