Опять с деревьев падает листва
И спорит осень за свои права.
Опять асфальт блестит от зыбких луж
И плачет небо стаей птичьих душ.
Бреду опять по улице ночной
И спор веду с обшарпанной судьбой,
Она рубаху рвёт всё на груди:
Куда тебе, мол, от меня уйти.
И привязался следом тощий пёс,
Наверно, тоже, как и я, совсем замёрз.
Голодные, погасшие глаза,
Видать-то – дрянь и у тебя – дела.
Плетётся, тыча в руку мне свой нос.
Поджав к земле, когда-то, гордый хвост.
И нос его горячий руку жжёт –
Его, как и меня, никто не ждёт.
Эх, видно братец, мы с тобой в родстве –
Ведь узнаёт свой - своего везде.
Что ты, что я – без крова, без огня,
Ну – ничего, не велика беда.
Пойдём бродить по улицам вдвоём,
А хочешь, на луну сейчас шумнём?
Конечно, с голодухи – не та масть,
Но так ведь от души! Оно ж ведь тоже всласть.
И стали в позу, голову задрав,
Побольше воздуха в себя вобрав,
Мы от души с ним отвязались на луну:
Я - за свою, он - за свою … судьбу.
Работа на металле. Мастер Виктор Луковников.