Он просто идёт. И в нём всё. А он идёт мерной походкой.
Так стрелки нарезают невидимую резьбу внутри замкнутого круга. И облака дефилируют по небу. Постоянно меняя позы, выламываясь, худея, полнея прямо на глазах. Бесконечной цепью медленно ли быстро шныряют мимо него автомобили. Взрослеют дети. Пруды неисполненных желаний покрываются ряской снов. Женщины стремятся удержать неуловимое. Мужчины ловят и отпускают. Жизнь пульсирует в висках. А голоса меняют тембр. Реки мыслей растворяются в океанах бумаг. Чёт не становится нечетом, а нечет чётом.
А он всё идёт. И ему всё нипочём. Он суров и кроток. Он неутомим и непреклонен. Он - наш век.