ATTENTION: Уважаемые и глубокоуважаемые!
Те, кто прежде никогда не навещал странички данного автора – не советую начинать знакомство именно с этого произведения. Новички, вам лучше пройти по ссылке «Другие произведения автора Хэттер»: http://www.proza.ru/avtor/shlyapnik
Те, кто уже приходил ко мне, остался доволен, развеселился и отвлёкся – вам туда же.
Те, кто в принципе готов рискнуть здоровьем и прочитать что-то вроде мемуаров, лучше начните с начала: http://www.proza.ru/2011/03/14/98
Ну, и те (маловероятные герои), кто УЖЕ читает с начала… Ох, ну, могу вас поздравить – вы таки вышли на последний уровень. Надеюсь, вы сохранились?
* * *
Порой ненастной, порой вечерней
у нас закончится всё печенье,
у нас закончатся чай и кофе,
запас картошки, запас моркови,
у нас закончатся все монеты
во всех карманах – ну, нету, нету –
ну ни копеечки и ни евро,
у нас закончится трёпка нервов,
вся вера в чудо и вера людям.
А мы с тобой друг у друга будем! © /Ника Невыразимова/
* * *
Посвящение (ещё раз): тебе, Ди.
Вот она, История Нашей Дружбы – неполная, неточная и неидеальная.
Вполне возможно, я что-то переврала, перепутала и переиначила.
К тому же, полагаю, я выбрала не лучшие её (дружбы и истории) моменты. Не самые увлекательные. Не самые весёлые. Не самые разудалые.
Но у меня был выбор: писать лет пять или всё же успеть к нашему юбилею.
И я успела. Я выбрала только самое важное. Самое значимое. Поворотное.
И, не исключено, что большинство читателей скажут (или подумают), что это – хрень. И что написано не блестяще. Что сюжет пошловат. Что треша нет. Нету треша!
Ну, и пусть.
Главное, что нам с тобой всего хватало: и треша, и сюжета, и драм, и комедий. И хрени.
И вообще, меня, если честно, сильнее всего волнует только одно: чтобы История Нашей Дружбы действительно не стала…историей.
* * *
Магия существует.
Волшебство всегда присутствует в нашей жизни. Просто кто-то его замечает, а кому-то некогда.
И незачем.
А оно есть.
И доказать это трудно, ведь волшебство не измерить. Не разложить по полочкам, не разобрать на запчасти. Толком даже не объяснить.
Его нет для того, кто не хочет в него верить.
Волшебство подобно прекрасному закату над морским заливом. Когда тонущее солнце напоследок красит белые дома нежно-розовым, а вода серебрится лазурной гладью. Она переливается и манит. Она, как волшебный эликсир. Или как яд. Одним словом, сказочное зелье. Выпьешь такое и…горе забудешь. Как сон. Будешь жить вечно, помолодеешь, полетишь в небо, свободный от земных оков. И все-все мечты сбудутся сразу…
Но, подойдя ближе и зачерпнув горстью глянцевую жидкость…ты видишь в ладонях…лишь воду.
Горькую, солёную и грязную. Обыкновенную морскую воду.
/Хотя полететь в небо от таких экспериментов и в правду можно – если в воде, например, обнаружится холерная палочка./
Исчезает ли от этого волшебство? А было ли оно?
Во что вы верите?
* * *
Некоторые называют любовь волшебным чувством.
Магия чувств. Алхимия страсти.
И всё такое.
/Вы позволите мне не доказывать здесь существование любви, ладно? Это долго и бессмысленно./
По моему скромному мнению, любить кого-то, это, в первую очередь, значит интересоваться им.
Да, вот так просто.
Интересоваться идеями, творчеством (буде таковое есть), мыслями, чувствами, буднями и исключительными событиями.
В с е м.
Плохим и хорошим.
И делать это не натужно, не в напряг, не чтобы угодить и порадовать, а потому, что тебе, как ни странно, просто интересно. Ты любишь этого кого-то. И тебе не всё равно.
Тебя этот человек волнует так, будто он одновременно твой любимый писатель, поэт (чудесным образом воскресший спустя 90 лет), актёр, живописец, музыкант, спортсмен, телеведущий или ещё какая-нибудь звезда. Он прекрасен и…волшебен. Чудесен и удивителен.
И я говорю не обязательно о любви чувственной, скованной, как цепями, желаниями плоти (ух, как загнула!).
Я говорю о любви в целом. О настоящем, искреннем чувстве.
Бывало такое с вами?
Встречали вы в жизни таких людей?
Таких, которых ТАК любите? И, самое главное, таких, которые так любили бы ВАС?
Если да, то знайте: вот истинное волшебство!
* * *
А помнишь, как пару лет назад, мы с тобой устроили вечер воспоминаний?
Ты притащила свои дневники, тетради со стихами (точнее, рэпуганскими текстами) и папки с рисунками (начиная с моих любимейших – детских). А я достала свои коробочки с «консервированной памятью».
Много лет подряд я откладывала в коробочки из-под конфет всякие забавные мелочи, напоминающие об особенных событиях.
Для меня особенных, разумеется.
Там, например, было «чудно» вылепленное из глины лицо мальчика, в которого я влюбилась в 12 лет. Хотелось бы сказать, что это была моя первая любовь…хотелось бы, но, увы, не могу. Я девочка влюбчивая, и эта любовь была уже где-то третьей или четвёртой. И, конечно, далеко не последней. Но самой грустной. Безнадёжной, я бы сказала. Шансов ноль целых, хрен десятых… Ведь я не парень.
Была там и газета, где впервые напечатали обо мне. Помнишь, тётка-газетчица ещё не хотела искать нужный номер, аргументируя свою лень весомым «про таких, как ты, в газетах не пишут!». Ну, ещё бы! Где уж нам уж подняться до таких высот! Мы всё больше по низам, с кисточкой в руках…Надпись «Баба-Яга – здесь» долго украшала тот ларёк…
А ещё мы с восторгом вчитывались в исписанный детским почерком (несколькими разными почерками) старенький потёртый тетрадный листок с…матами. Детскими, ага. Это меня одноклассницы ругаться учили, а то я была слишком неправильно правильная, по их мнению. И, чтобы не забыла – записывали. Сами, чтобы не напутала чего. Научили, на свою голову. Дальше ситуация вышла из-под контроля и развивалась по известному сценарию: «ученик превзошёл учителя»…
Рядом с этими перлами отлично смотрелся серебряный читательский билет в нашу институтскую библиотеку…
И твои порнографические карикатуры (что они у меня-то делают?)…
И буклет с моей «научной» статьёй (первой, конечно)…
И билет на электричку с рисунком синей пастой на оборотной стороне. Там…нет, это всё ещё больно вспоминать…
И т.д. и т.п.
Ни за что не поверю, что всё это кому-нибудь может быть интересно!
А тебе – было.
Мы наперебой читали друг другу свои стихи. Даже старые (неуклюжие и очччень белые), и даже детские (а вот там, вроде, была рифма…кое-где…). Особым успехом пользовались твои усовершенствованные сказки: «Во всё время разговора царь валялся под забором…» (о царе Салтане)…
Да, и песни тоже…улёт!
«А, может, просто с негром спать? С чёрным, с чёрным, с чёрным – под столом!» («А, может, просто снегом стать?…»).
«Слеза, как водка в парике…» - «Слеза, как лодка по реке…».
«А-а-а-и кот нассал, а-а-а-и кот нассал и кот насра-а-а-ал…» - ламбада, узнаёте ритм?...
Мы давились смехом, чтобы не перебудить весь дом.
И просидели до утра.
* * *
Когда мы находились рядом – время вообще бежало незаметно.
Мы устраивали бесконечные «кухня-пати», здорово напоминающие безумное чаепитие Шляпника с Мартовским Зайцем. Время мгновенно делало себе ритуальное харакири, а в реальность нас возвращала только просящаяся наружу жидкость. Да и то – с переменным и нестабильным успехом.
Стоило нам снова сесть рядом, глянуть друг другу в глаза – и всё исчезало.
Оторваться было невозможно. Нереально.
Невыносимо.
Рядом с тобой у меня проходили головные боли, насморк, ревматизм (хе-хе, шучу…типа)…Исчезало действительно в с ё.
Оставалось только хорошее.
А наша жизнь…Она ведь бывала разной. Бывало так, что я лежала на кровати больная и говорила ужасные вещи. А ты, скрючившись на стуле рядом со мной, дёргала себя за волосы от невыносимого чувства…беспомощности.
«Я же тебя люблю! Как же ты не понимаешь?
А всё остальное – пройдёт! Понимаешь?»
Я не понимала. Умом – нет. Но что-то внутри отпускало, оживало в твоём присутствии. Распускало призрачные крылья.
Бывало так, что я не знала, как защитить тебя. От себя. И от мира. Как отвлечь. Как утешить. Показать, что есть выход. Всегда есть (хотя бы там же, где и вход!).
«Я же с тобой! Остальное – как-нибудь, да наладится!»
Это трудно объяснить словами. Помогают не они. Помогает то, что ты рядом. Родной человек. Тот, кому не всё равно. Тот, кому больно, когда ты ранен. Тот, кто любит.
* * *
Конечно, так было не всегда.
Весело-интересно нам вместе было всегда. С момента знакомства.
В какие только истории мы вместе не вляпывались! Куда только не заносила нас нелёгкая! И всё всегда обходилось.
На лезвии ножа, но проскакивало! Дуракам везёт. Наше двойное везение гарантированно выводило.
Это было – ух! Это было – ах!
Но душевного единства не было.
Это потрясающее чувство, будто вокруг нас замыкается энергетический купол, появилось сравнительно недавно. После похода.
Раньше я была уверена, что вместе нам ни за что не ужиться! Что мы просто поубиваем друг дружку на третий день.
/Почему именно на третий? Я, видишь ли, проверяла. Как-то раз ты прожила у меня два дня…К счастью, до третьего не дошло…/
Но потом…что-то изменилось. Общие шутки, интересы, стиль общения. Общая жизнь. Мы говорили на одном языке. Да, что там! Мы даже работали вместе.
Я под твоим началом.
Что-либо более убийственное для отношений трудно представить. Но только не с нами!
Временами мне, конечно, хотелось застрелиться и где-нибудь по-тихому закопаться…на всякий случай, а то я тебя знаю. Ты меня, если понадобиться, запросто воскресишь и снова…и снова…Лучше подстраховаться.
Но большую часть времени я была готова безостановочно вещать всем и каждому, какой ты потрясающий босс! Лучшего у меня не было. И у всей нашей команды, будем объективны.
Мы проводили всё больше и больше времени вместе.
И однажды тебе пришла в голову светлая идея вытащить меня на природу. В поход. На несколько дней (это с моим-то здоровьем!). Лечится, как ты сказала. И страшно поразилась, когда я ответила согласием.
Мы до сих пор умеем удивлять друг друга!
Вообще, в Крымских горах находится масса потрясающих Мест Силы. К нам туда частенько буддийские монахи приезжают – жить и просветлятся. И выбирают самые энергетически активные. В одно из таких мы и отправились.
Кто-нибудь из вас, уважаемые, ходил в походы с палаткой? В горы.
Кто-нибудь таскал на себе домик? И весь необходимый скарбик?
Я, например, всегда завидовала таким смельчакам! И вот я одна из них…Только на этом чувстве безграничной радости и восхищения собой (нами) я и продержалась!
И дошла же.
Мы прожили на берегу нашей волшебной речки, излечившей мою бессонницу, несколько потрясающих дней.
В мире, согласии и полной идиллии.
Если не считать того, что ночью нам казалось, что вокруг палатки кто-то ходит. С каким смаком мы этого кого-то боялись! Пока ты не устала бояться и не заснула. Без тебя бояться стало не так интересно.
Но, помню, я на всякий случай приготовила здоровенный бревноподобный сук и острый охотничий нож, чтобы тебя оборонять (я лежала у выхода). Настроена была серьёзно! Хорошо, что ни один из…ёжиков, как потом оказалось…в палатку так и не заглянул! Полегли бы все!!!
А, помнишь, как мы потащились на плато – медитировать?
/Мы вообще-то не совсем дикарями поехали, а присоединились к местной общине цигунистов (не путать с онанистами!). Только встали (палатку разбили) особняком – в лесочке у реки./
Но до плато я, конечно, не доползла. Силёнок не хватило.
Не хватило их уже практически у самой вершины (но я же – девочка упёртая, пока не припёрло, шла как баран). Обратно пришлось брести на подгибающихся конечностях. Было такое чувство, что гнуться они (буквально!) ВО ВСЕ стороны!
И на особо крутом спуске…
Я поехала вниз по прошлогодним листьям…в пропасть на камни.
В ужасе я припала к земле (даже начала немного окапываться – для верности) и решила, что не двинусь дальше ни за какие коврижки! Зазимую тут.
А ты этот участок уже миновала.
* * *
В нашем детстве был случай, когда одна за…диристая девчонка решила до меня докопаться (врезать мне она решила, что уж там!). Ты тогда меня не поддержала.
Струсила? Не посчитала нужным?
Решила уладить дело миром?
Мне, воспитанной дедом-казаком, трудно было это понять.
Он всегда говорил нам (и это одно из любимых его изречений): «Главное в драку ввязаться, а там, как пойдёт!».
Я давно отпереживала то предательство. И верила, что ты с тех пор сильно изменилась…
Я даже и не представляла – НАСКОЛЬКО!
* * *
Я не звала тебя на помощь.
Мне казалось, что помочь тут нечем.
Я, скажем совсем уж честно, просто онемела от страха! И только глядела по склону вниз на видневшуюся даааалекоооо внизу голубую-голубую речушку…
И вот, случайно оторвав взгляд от спасительной и обманной тверди земной…я увидела тебя.
Ты шла ко мне с таким зверским выражением лица, что, если бы я УЖЕ не сходила с ума от страха, то теперь-то испугалась бы точно! С такими лицами, наверное, в войну наши матросы-красноармейцы зубами перегрызали провода под током…танкисты бросались с одной гранатой под немецкие танки…а сапёры переползали минные поля в темноте.
Ты буквально выдернула меня (старательно пускающую корни) из слежавшихся листьев, обхватила медвежьей хваткой и заставила шагать, наступая на твои ноги – чтобы удержаться.
И вытащила. Спасла.
ТЫ СПАСЛА МНЕ ЖИЗНЬ.
Я вот тут сижу, пишу, пью чай, чешу нос… дышу и живу…только потому, что ты, оказывается, так сильно любишь меня!
«Я не собиралась так просто тебя отдавать» - вот и всё, что ты сказала мне.
Не знаю, как я дошла. Ноги не несли.
Я тащилась, как последняя доходяга, и улыбалась, как клинический идиот.
Вот, как это бывает, когда ради тебя рискуют собой.
Вот, что чувствуешь, когда тебя ТАК защищают. Так ценят.
Это непередаваемо!
Волшебно.
* * *
Жизнь наша подобна вечному прибою.
Волны то набегают на прибрежную гальку, то вновь возвращаются в свою стихию.
В шторм они больно бьют и даже меняют береговую линию. В штиль они ласкают и убаюкивают.
Жизнь наша так же переменчива, как море.
И так же волшебна, как закат.
Но мы знаем, знаем точно, что любой закат однажды догорит. Наступит ночь, и его волшебство закончится. И человек, наблюдавший красочное буйство из окна, развернётся спиной к угасшей заре и возвратится обратно в свой дом. К семье. К привычным для него делам и обязанностям.
Так бывает всегда. Так всегда будет.
Это естественно.
И вот, уже засыпая, в краткий и зыбкий миг полусна-полуяви, человек мечтает о том, чтобы завтра волшебство повторилось вновь. Для него. И для всего мира.
Ведь закаты и рассветы – это тоже естественно, не так ли?
* * *
ЭПИЛОГ
Ди, драгоценная моя подруга!
Я очень хотела подарить тебе что-то действительно стОящее к нашему юбилею. Хотела, чтобы мой подарок был и памятный, и оригинальный, и сделанный своими руками.
Но (увы) так уж сложилось, что этими вот руками я (более-менее прилично) умею только клацать по клавиатуре. Ну, и вот…наклацала тебе эту хре... эти хроники! Или даже сагу. Или повесть?
Я писала её на листах черновика (на множестве, множестве листов) ещё в апреле и мае. Но закончить смогла только сейчас.
Я набирала это текст, всматриваясь в нечёткие строчки, в кучу стрелочек (типа, смотри выше, ниже и в бок), в исправления и дополнения (написанные муравьиными буковками). Я переделывала, перекраивала и облагораживала.
И, переворачивая отработанные листы, я увидела, что пишу на твоей курсовой. Или на реферате. Узнала твой почерк (2 курс, текст был ещё рукописный). Политология, тема "лидерство". Почему он лежит у меня?
Он не был мне нужен ни в институте, ни уж точно в реальной жизни. В последний год я вообще выкидывала всё, чем не пользуюсь постоянно и регулярно. Не осталось ничего.
Ни дневников. Ни «хранилищ спрессованной памяти». Никаких памятных вещей. Почему же он здесь?
Почему ты здесь? Почему ты ещё здесь, в моей жизни?
Не потому ли, что мы пишем нашу с тобой жизнь на одних и тех же листах, но с разных сторон и на разные темы. И даже в разное время. Но пишем вместе. Всегда вместе.
Навсегда.
И правда, я очень удивлюсь, если ты найдёшь здесь хотя бы одну историю, которой не знаешь. Хоть одни стих, который бы я уже не посвящала тебе (но почему бы не сделать это ещё раз, верно? Вот в чём прелесть таких подарков!), и хоть одну умную мысль, которой я уже не поделилась бы с тобой в личной беседе… Знаешь, если ты в принципе найдёшь здесь умную мысль – ты мне скажи! Я тоже поищу…
Но, как бы то ни было, я дарю ЭТО тебе!
И упрямо надеюсь, что оно тебе понравится.
^_^
А вот и FIN, наконец-то.
* * *
Треснет тонкой скорлупой явь…
Разольётся болотом бред…
По Ту сторону живу я,
Где-то в кроличьей Той норе.
Но не Кролик, не Бармаглот…
Может Шляпник…? Кого б спросить?
Изогнув по чеширски рот,
Скажешь: «Шляпу дашь поносить?»
Точно, Шляпник! Так вот кто я…
А кто ты – вспомнить не могу…
Кто ты, тающий по краям,
С неизменной дугою губ?
Помнит Шляпа лишь…да и то –
Эпизоды не дольше дня:
Что я вроде дружил с Котом…
И что кто-то любил меня…
Помнит битву…победный миг…
Помнит: кто-то «прощай» сказал…
Шляпу хочешь? А что… Возьми!
Бесполезно себя терзать
Нескончаемым «файв-о-клок».
Всё! ОтЧАЯлся я сполна!
Мне отпущен был долгий срок –
Научиться не вспоминать.
Ты похож на Кота. Слегка.
И как вылитый – на меня.
Значит будет два Шляпника:
В Шляпе – ты, а безумен – я.
(«Сумасшедшие шляпники», 23.04.10)
* * *
Благодарности:
Автор выражает благодарность главной героине и по совместительству Музе. Ди, если бы не ты…я не потратила столько часов на всякую... Но вообще – спасибо!
Автор благодарен маме и папе за появление на свет, сестре – за то, что гоняла (в смысле стимулировала, конечно!), школе за то, что закончилась, и Родине, за то, что…она есть? Больше, вроде, не за что.
Автор благодарен всем зашедшим, прочитавшим, написавшим и (особенно!) похвалившим.
Автор вообще всем страшно благодарен! Говорят, это способствует улучшению кармы.
И особенно автор благодарит Интернет. Чтоб ему... В смысле: да прибудет он! ... А мы с ним.
Аминь (затесался зачем-то).
К началу: http://www.proza.ru/2011/03/14/98 /
... шутка! Не пугайтесь ;)
/Иллюстрация - интернет/