Иногда ощущаешь себя исписанным листом бумаги,опущенным в воду осенней лужи корабликом. иногда,напротив- пустым,чистым,но смятым,выкинутым из окна безумным поэтом, так и не сумевшим написать на нем хоть слово ,хоть одну крохотную строку.
иногда чувствуешь себя тем самым поэтом.гением.бездарностью.актером драмы,для которого существует лишь один позыв- призыв "писать". Это его карма.Наркотик.Смерть. Именно для этого он пьет крепкий алкоголь, любит женщин,ненавидит женщин,замечая их странности,изъяны,ранние морщинки и неописуемую "прекрасность" их обманутых тел.
иногда чувствуешь себя отличником-гимназистом.таким хрупким анарексичным мальчиком-мечтой с карими большими глазами и волнистыми волосами пшеничного цвета.Кроткого, мечтательного,у которого беззаботные, вечно веселые и обаятельные школьницы просят заточенный карандаш.
иногда ощущаешь себя ребенком,который нежно и доверчиво прислоняется к материнской груди, зная только ее плен и видя мир только через призму материнских рук и голоса.Самого доброго,самого знакомого, самого нежного и необходимого в данный момент.Иногда чувствуешь себя матерью, покупающей апельсиновый сок или оттаскивающей ребенка от разетки.С любовью завязывающей шнурки и ведущей за руку.
Иногда ощущаешь себя одиноким стариком, у которого не осталось ничего,кроме собственных седин,морщин и памяти о былом,прошедшем счастье.
Иногда ощущаешь себя диким зверем.
Иногда березой у чьего-то окна.
Иногда скромным летним дождем,который так не хочет расстраивать людей своим неожиданным приходом..
Иногда сильным мужчиной,который хочет дарить цветы любимой женщине, повести ее в зоопарк, купить ей,как маленькой,сладкую вату или мороженное.непременно ее любимое.и обнимать ее вечером, чувствуя как она слегка дрожит от холода,грея ее тонкие руки в своих больших ладонях.
а иногда ...ты словно отчаявшийся клоун, который так громко смеется на публике и так истошно вопит от боли вечером идя домой по мокрым улицам,пуская едкий дым сигарет небу прямо в лицо.