В Его стынущей чашке на дне – лишь одна безнадега.
Его сердце закопано в грязь под стеною дождей.
Он не верит в себя, в НЛО, в предрассудки и в Бога.
И ему так хотелось бы просто не думать о Ней.
У болезни Его голубые глаза цвета мака
И горячие пальцы, что душу порвут на куски.
Так досадно и грустно, что Он не родился собакой –
Можно было бы выть (или может, подохнуть?) с тоски.
Что еще остается? Шататься в сетях Интернета,
Надоевшей истории строчки, страницы листать.
По привычке искать на немые вопросы ответы
И плевать на себя и других, но вот только опять…
В Его стынущей чашке привычный дымок безнадеги.
Его сердце закопано в грязь под стеною дождей.
Он хотел бы поверить в себя, в предрассудки и в Бога.
Он хотел бы забыть. Или просто не думать. О Ней.
10.09.11.