Когда смотрю назад, даюсь диву. Особенно если в раннее детство...
Там всё, абсолютно всё выверено до мелочей. То есть, неслучайно.
Взять хотя бы мои первые книжки.
Говорю о тех, которые читала сама, а не мама или бабушка - мне.
Расскажу пока о трех.
Самые-самые первые по времени - "Приключения Буратино" и "Волшебник изумрудного города". Причём возникли они практически одновременно пред очами моими - угольно-жадными глазками диковатой таежной четырехлетки. Возникли откуда-то сверху, материализовались и свалились на меня, высыпав щедро на мою странноватую (так говаривали в семье) голову сразу все свои могучие знаки - буквенные и картинные, символику мудро-сакральную, магию свою...
Чуть отступлю. Уголь - тоже символ, кстати. Городок-то шахтерский был, восточносибирский, куда занесло мою душеньку для воплощения. Кричала-протестовала я долго, по рассказам ближайших родственников. До багровости и посинения... Не нравилось местечко-то. Ссыльных вокруг полно, снег черный, холод собачий. Через район, где жила семья, словно проходила стрела Аримана: вымирали рядом все поголовно, причем чаще всего не своей смертью: вешались, попадали под ток и механизмы-поезда, резались, замерзали по пьянке... Тьма безбожия царила вокруг, в объятья свои брала, подползала к самому порогу. Я не могла этого не ощущать: вроде бы и мама рядом, и папа, и бабушка, а страх мучил-донимал неясный, животный. Особенно по ночам - завывали страхи бабами-ягами, гидрами стоглавым и еще какими-то более жуткими тварями, хотя мама говорила, что это просто ветер... Хиус.
Но книжки скрасили всё.
Яркие, пахнущие волшебством, а совсем не типографской краской, в меру толстенькие, словом, мои. Ангелы мои, дары фей, умные друзья. Что важно, так как детские сотоварищи мои, мягко говоря, способностями не отличались. Один - сын пьющего, другой - беглого чеченца. Плюс девочка-даун.
Судорожно прижав их к себе, поглаживая обложку как живую, как люди гладят кошек или друг друга, забиралась с ними как с тайными наперсниками на дерматиновый черный диван с валиками, в уголок под большущим фикусом. Крайне важно было, чтоб никто не мешал, не спугнул бы это экстатическое состояние. И уносилась в параллельные миры. Нет, это были именно МОИ миры - гораздо более близкие мне и понятные, более родные или родственные... И мой язык - язык символов и образов, говорящих вещей, птиц, собак...
Ключ - один из них, конечно! Золотой ключик к дверце за холстом с нарисованным очагом!!! Вдуматься только! Поверить в нарисованный очаг - вот уже стихи, первая строчка...
И так далее. Творец - папа Карло и дерево, из которого может что-то получиться, если... А этих если так много!
НУ, а очки? Которые зелёные... Впрочем, можно подставить любой цвет. Глаза-то твои!
КАК ты будешь смотреть ими? А символ "сердца железного дровосека", мечта о нём! Это же песня, нет, высокая песнь... А страх в сердце льва? А мозги без сердца? А башмачки волшебные! Которые всё время были рядом. Но чтобы это понять, нужно было пройти полмира... Тонуть и спасать, любить и верить...
Как же повезло тогда мне, ребёнку, коему дали в чудесных фантазиях (а может, вовсе и не фантазиях!)самые главные и возвышенные понятия Мироздания.
И детское сердце с восторгом чистоты восприняло всё один к одному. Без масштабирования, уменьшения или увеличения. И простило этот неуютный странный, враждебно настроенный к фантастам мирок, малую свою черемховскую родину...
Черно-белый городок, который нужно раскрашивать. Как раскраску. Самой...
А друзья-книжки обязательно помогут - знало, чуяло про это окрыляемое ими сердечко. Книжки задали девочке Кате планку. Большую-большую... И ничего с этим поделать было уже нельзя.
Ну, а третья книжка, возможно менее известная уважаемой читающей публике, пришла ко мне в пять лет.
И называлась она "Катруся уже большая"!. Автор - Наталья Забила, киевская писательница. Ой, какое же ей спасибо! Эту книжку я нигде не могу сегодня найти. Она появилась и исчезла, как будто была написана только для меня. Уж простите...
Цель её состояла в том, чтобы научить "большую" девочку жить в мире людей, а не сказок. Социализироваться - так сейчас говорят. Большая-то большая, а как быть с нарождающимися амбициями и желаниями, с обидами и обижаемыми тобой, с неправдой своей и чужой? Как вести себя в этом мире, чтобы не предать СКАЗКУ?
Мне никто не дал в детстве книгу о Боге. Как сегодня - есть закон Божий для детей, детская Библия и т.д. Тогда этого быть не могло. НО у меня всё-таки были книжки о законах Божьего мира. Об этой Любви. Были!...
Мои первые божественные книжки...
П.С. Несколько позже были волшебные и довольно редкие книги - "Сказка о потерянном времени", "День чудес", "Черная курица или подземные жители", а еще необыкновенная, хоть и автобиографическая история Мариэтты Шагинян - "Сказка о двух сестрах и волшебной стране Мерце". Нет слов, чтобы описать их воздействие на мою готовую к чудесам душу - ведь это всё обо мне! Всё угадано до мелочей! Все эти рискованные, но совершенно необходимые путешествия в другие измерения, на другие пласты бытия, где становится видимым невидимое... Где осязаемо твоё малейшее Добро и столь же велико Зло, которое ты можешь причинить. И где - тем более - ни в коем случае нельзя нарушать законы Любви...