***

     Тонкое напряжение сочится сквозь пальцы. Ленивое солнышко зарыло личико в сухой тёплый песок и тут же уснуло. Его тронуло совсем легко, должно быть пальцем. Оно тут же вспрыгнуло на хрупкие младенческие конечности, село и начало смотреть мутными заспанными глазками. Ему  ужасно хотелось опять сомкнуть их и погрузится в лакомые сновидения. Но это уже было невозможно. Все любили Его, называли солнышком, восхваляли и воспевали Его,  просили благословения, говорили, что оно пробуждает мир ото сна, греет и кормит их. Они поклонялись Ему стояли на коленях пред ним, когда им чего-то недоставало. А солнышко не понимало, оно не понимало, за что его так любят, за что благодарят, почему ему всё время так рады. Просто потому, что оно существует и всё? Ведь оно ничегошеньки не сделало. А ведь оно в глубине души своей завидовало людям, завидовало им до смерти. От сего чувства оно дрожало, булькало, янтарным прыщём покрывалось, исходилось огненным ливнем. До боли оно завидовало бледнолицым художникам и худосочным поэтам, в особенности поэтам, ведь оно тоже было поэтом. Солнце-поэт, но поэт без стихов, какой же поэт? Солнце знало, как его превозносят в стихах, оно ловило эти звуки чутким сердечком. Но к чему все эти восхваления? Зачем воспевать свет и тепло, это ведь просто данность. Зачем прославлять то, что  само по себе естественно. Как это печально просто существовать- всходить и садится и ничего более не совершать. А солнце жаждело творить. Я ничего не умею, совершенно ничего. И только Богу известно как я страдаю, как мучаются мои руки , которых нет. А ноги?- ноги должны бежать, они должны прыгать с носка на носок, танцуя. А у меня просто их нет. Я просто солнце, простое, глупое солнце. Глупейшее из глупых, незнающее из незнающих, сонливейшее из сонливейших. Я совсем не прекрасно. Я просто шар, проще меня и быть ничего не может. Я просто огненный шар. Всё  подо мной такое умное и тонкое удивительное, прекрасные люди и животные смотрят на меня. Такие интересные и загадочные: что- то делают, строят, разрушают, пишут, говорят, говорят, придумывают. Сколько у них всего интересного и разнообразного! Сколько всего свершается в одно мгновение, сколько нового создаётся и разрушается, сколько переживаний , томлений, отчаяний, восторгов. А у меня ничего нет. Я просто круглое. Они пишут что-то о своей душе, изливают себя ,рассказывают о своих страданиях. А я, я никому ещё ничего не сказало, меня никто никогда не спрашивал, хорошо ли мне , плохо ли. Я всё время одно, даже если я с кем ни будь и познакомлюсь, что я скажу ему? Я ведь не знаю ничего, я даже не умею говорить. Ах, какое нежное моё тело! Оно вспыхивает от малейшего возбуждения, оно предельно чувствительно. Оно всё состоит из себя. Самое странное, что я никогда не видело себя. Я видело лишь рисунки и  фотографии. Но это не я, я совсем другое. Я очень робкое… если ко мне прикоснутся, я думаю я испугаюсь, я испугаюсь даже детской ладошки. Все смотрят на меня как на тело, а это на самом деле  это так непорядочно. И рассуждают будто я небесное тело, изучают меня, рассматривают в телескопы. Зачем им знать из чего я состою.  Я поэт. У меня есть стихи, но я даже не могу воплотить их в слова. Они кипят во мне, щипят,  вырываются взрывами на поверхность. О! как хочется выплеснуть, выплеснуть их когда –нибудь  во всю вселенную! Оооо, я мечтаю, но если я сделаю это- я погибну, погибнет всё живое, планета будет уничтожена в миг! Никто даже не поймёт что произошло, всё исчезнет, умрёт от восторга. Да! Мечты… Но сейчас, я всего лишь глупый, пустой шар, небесное тело. Изо дня в день ложусь спать, потом встаю, потом опять ложусь спать и снова встаю, и так продолжается миллиарды и  миллиарды лет. Как хорошо! Солнышко зевнуло и укрылось махровым одеялом ночи. Внутри его совершенно круглого тела, тихо -тихо разливалась поэзия.