Писал ее закрытыми глазами,
по памяти своей больной души.
Писал ее широкими мазками,
размытыми оттенками тоски.
Писал ее, не всматриваясь в холст,
забыв про время и огласку.
писал ее под музыку от звезд
и песнь дождя, что навевает сказку.
Писал ее, не ведая того,
что мир потух,
что стал навек слепым,
что волос поседел его,
что мир замолк,
что стал навек немым.
Писал ее дни-ночи напролет...
Рождалось чудо: лик святой мадонны.
Писал ее, предчувствуя исход-
сломался карандаш и кисти стали тонки.
А на холсте жила его ЛЮБОВЬ,
его ЛЮБИМАЯ, но в образе МАДОННЫ.