Мои стихи не плетью биты,
Не выбиты в скале
И кем-то не забыты...
Средь осени иду тропой неторопливо,
Ступая шаг, за шагом шаг,
Не видя, что поможет нам в сомненье,
Что мы идём туда, не зная как.
Пройдём безумным поколением,
Не ведая отцов среди могил,
Не искупив и покаянием
Под новый год речей из вин.
Идеи, старые идеи…
Они внушают нам с борделей.
Игорный клуб и ресторан
И нет предел мечтаний нам:
Налево - музыка играет,
Направо – девочки гуляют.
Подохли, умерли Советы?
На чьих костях воздвигли это?
Мы смело в бой пойдём?
За власть Советов?
И как один умрём в борьбе за это?
Пусть грянет буря!
Так сказал большой Урод,
Но нужен мирный переход.
Народ не хочет крови никогда,
Его дурманят местью всё ж тогда:
Свободу по амнистии дадут и власть отребью раздадут,
Суд укоротят до предела, террор и ложь и никому какого дела.
Ловлю все «истины», кидая,
вмещая в папки на Рабочий Стол,
но жизнь идёт, летит, сгоняя,
сметая NET с Корзины в Вон.