О эти звуки - их рождает ночь...
Его саксофон, уносит думы прочь.
Это крик души - это ночной блюз.
В нем нет сожалений - терпкой жизни вкус.
Мелодия льется - льется виски в стакан.
Она не дождется...- Сигаретный дурман.
Когда он окончит, совсем на чуть-чуть,
Чтобы к ней подойти, и что-то шепнуть.
Никаких обещаний, тают кубики льда.
Вновь наполнен стакан - она с ним до утра...
Эти звуки ее, не отпустят опять,
Ну а он, не устанет - играть и играть.
Этот блюз ночной - этот крик души.
Полуночников манит - в душах их звучит.
Терпкой жизни вкус, об одном говорит:
То, что будет, придет - не спеши торопить...