Не видно птиц. Покорно чахнет
Лес, опустевший и больной.
Грибы сошли, но крепко пахнет
В оврагах сыростью грибной.
Глушь стала ниже и светле,
В кустах свалялася трава,
И, под дождём осеннем тлея,
Чернеет тёмная листва.
А в поле ветер. День холодный
Угрюм и свеж - и целый день
Скитаюсь я в степи свободной,
Вдали от сёл и деревень.
И. Бунин
***
Осень началась темно и грязно. Низкие тучи висят над городом как рваное непростиранное бельё. С неба всё время сипет дождь. Иногда пролетают холодные бусины градин. Сыро. Уже даже пахнет сыростью и затхлостью, как в подвале. Сердится Осень. Злится. Лужи... и те какие-то грязные. Будто с неба не дождь капает, а кто-то невидимый трясёт колючую пыль.
Лишь изредка пробивается луч солнца. И тогда кажется, что это водят фонариком по мутному небу в поисках тёплого городского оконца. Эта Осень вошла в город какой-то неведомой, новой силой. Непонятностью. У неё мрачное лицо и тусклые глаза. И всё-таки Природа сейчас надменная и спокойная. С тихой усмешкой выполняет свою работу: уничтожить, раздавить, закрыть, замуровать и покрыть всё серой плесенью. А может быть так умирает Лето?
Осень беспощадно забирает нежное солнышко. Дни уже короче, темнее. И вдруг остановилась Осень, задумалась. Но печальный крик птиц заставляет вздрогнуть Природу. А в город вернулись воробьи и синицы. Своим криком провожают они в далёкий путь сородичей.
Беспросветная прохлада. Сырая пора. Грусть и печаль. Осень...