Кусок отрубленного счастья был сладким сном. Купаясь в ливне мексиканских блок-бастеров, чувствуя пульс соперника с еще не вытаращенным из широких штанин наганом я думал и о тебе. О том, как ты порвешь свою блузку и попытаешься остановить кровь. А еще о том, как ты, укалываясь о мою небритую морду; ты все же жадно поцелуешь меня.
Помнишь, я пристрелил муху, за что бармен забрал с меня 4 бакса за попавшуюся на пути пули пули пути, тутти-ути, ути – пути…. Грёбаную бутылку «Золотого Текилы»?
Да, я не чищу зубы. Да и ты не подмываешься, моя мексиканская шлюха. Все же, я тебя любил… Видишь, что со мной? Мой сок уходит через рану в горле… Этот … этот… Я не ожидал пули в горло. Все, что я хотел в жизни – любить и быть любимым. Прости, мне трудно говорить… Прости меня, любовь, моя! Вся моя жизнь была … была… Она… Жизнь, была… Она просто была! Прощай, любимая… Жизнь - всего лишь пуля...