Мутное утро. Снова всю ночь не сомкнул глаз. Это становится уже невыносимо. Где-то в шкафу под кучей старой одежды спрятан... Скорее всего от самого себя... И пара патронов...
Тускло. Чёртовы мысли. Как же они мне надоели. Похоже, у меня не остаётся иного способа избавиться от них.
Осень. Пожелтевшие листья исчезают под ногами прохожих, спешащих по своим делам, то и дело прилипая к подошвам.
Здесь нечего делать. Здесь мне совсем нечего делать. Всё это похоже на глупый розыгрыш. Или на бездарное теле-шоу. Сейчас я должен улыбнуться в камеру и передать привет всем своим родным, друзьям, и знакомым. Я помахал рукой куда-то в пустоту, стене, будто решил, что эта идиотская мысль - самая что ни на есть настоящая правда.
Открываю шкаф. Нахожу...
- О нет, ты не сможешь, ты же трус, ты же слабый. - Издевается надо мной моё сознание.
- Заткнись! - Кричу я ему в ответ. - Я смогу! Я должен!
- Ну давай, докажи это всему миру. Но только что это тебе даст? Неужели, ты действительно хочешь всех расстроить?
- Кого это всех?
- А ты не знаешь?
- Заткнись! Заткнись!! Заткнись!!!
Я совсем срываюсь на крик. В каком-то неистовом приступе я крепко сжимаю пистолет в руке. Запихиваю ствол себе в рот; да так, будто собираюсь проглотить его.
Осталось лишь нажать на спусковой крючок. Осталась самая малость...
Я смогу.