Неотправленные письма

 
Что я тебе могу сказать о любви?
Да практически ничего. Я не умею говорить о любви, я не хочу фантазировать. Когда я не вижу твоих глаз. Когда я не всматриваюсь в тайну твоего взгляда. Не ощущаю магию двух глубоких карих озёр, вокруг которых так искусно расположились бархатистые сосны - ресницы. Я себе даже представить не могу и с ужасом думаю, что на этих ресницах может появиться слеза.
Что я тебе могу сказать о любви?
Когда я не чувствую твоего дыхания. Только ты так умеешь дышать в моём присутствии: тихо, словно шелест листвы берёз, которые от легкого дуновения шевелятся, но не касаясь друг друга, передают от листа к листу только им известным языком разговор о любви. Твоё дыхание возбуждает меня. Ведёт к тайным истокам твоей нежности.
Разве я могу говорить о любви?
Когда не вижу, не прикасаюсь, не чувствую тепло твоих щёк, не любуюсь розовато-золотистым оттенком овалов, словно бока созревшего под мягкими лучами солнца персика, касанье к которым приводит меня в смятение, бросает в дрожь, сводит с ума своей мягкостью и упругостью одновременно. Твои щёки достойны пера восточного поэта.
Губы, Боже, твои губы! Как я могу говорить о твоих губах?
Я не понимаю, как можно говорить о них без чувства любви к ним. Твои губы - само совершенство. Две сказочные птицы друг над дружкой парят, развернув свои крылья. Они восхитительного алого цвета утренней зари над горизонтом. Первый поцелуй, как прикосновение к сокровищу, которое я так долго искал. В этот момент наступила тишина, да такая, что слышно было, как лихорадочно стучат сердца. Но вот прикосновение - нежное и неожиданное. Сердца перестали колотиться, замерли. Мне казалось, что душа моя вышла в момент поцелуя из тела и, став рядом, смотрела на нас целующихся, улыбалась, а по её лицу текли слёзы счастья.
Разве я могу говорить о любви?
Когда я не вижу твоих глаз, не слышу твоего дыхания, скучаю по твоим щекам, не целую твои губы... Разве я могу....