Ты запишешь, я знаю, запишешь не буквами будто. И ветер приносит неоткуда как-будто слова. Запишешь, как тихое серое утро, сон отнимая, забирает меня у тебя. Тихим цветом завязанный галстук и кофе, что остывает на стеклянном столе. Мы опустим маршруты, разбежавшись по разным дорогам, на минутку мечтаем о том, что повторится всё то, что было вчера. Как бы не верили взгляды, мы знаем, нам это... нам это обоим не надо, мы разные слишком и вершина ещё далека. Мы одноразовы слишком, и не будет здесь разговоров, не будет извинений-прощаний о том, что так вышло. Чулки измеряют всю необычность двора. Кофейни несутся потоками новых, всех тех, кто по ночам самый родной, а перед вечером ещё незнакомый. И сказочно-грустно ночь справедлива, но очень груба. Такси и не отложишь на завтра, а завтрак уже без него, без того, что так преданно смотрит, и кому это надо знать, что он не твой муж? Замученный, робкий, но такой смелый ловко берёт своими губами губы твои. Помада уходит в печали, оставляя без ответов звонки, ведь кому сейчас от тебя что-то надо, когда тебе нужны руки чужие, что днём от тебя так далеки.
Фонари освещают воспоминаний дорогу, ещё бы немного и закрыть бы хотела глаза, но закрываешь своё «нельзя» там, где «можно» ставишь предлоги, а он предлагает, но думает, что решает всё за тебя, ну так всегда. Необычно падают тени, ты невзначай руку кладёшь на внутреннюю часть его бедра, осознавая, что уже не в кофейне, и делаешь вид, что немного пьяна.
А дальше плывут постельные сцены, и разлетаются разные, рваные, ранние слова. Сломала ты всё, во что пыталась верить, но ломали вы вместе, ломала ты не одна. А после так хочется верить, что утро продлится ещё на чуть-чуть, а потом тихо уйдёт, вещи собрав, но засосы откроют двери тем мыслям, что диктуют воспоминания и пишут финал.
Фальшиво, наиграно и, наверное, грубо разбросаны строчки стихов в твоей голове. А у него лишь воспоминания о твоих частях тела, что такие упругие, и изгибах, ласкающих мужской взгляд, что тоже остались будто во сне.
Наверное, тут стоит закончить, ведь всем и так понятен сюжет и развязка ясна, но повисла внутри надежда, что это не просто был секс, а то чувство, которому ещё никто не придумал слова. Все мы пытаемся всё обозначить словами, отношения с кем-то в рамки любви и влюблённости вогнав, а ведь в жизни бывает иначе, и нельзя из крайности в крайность бегать, отрывая то, где серьёзно, а где сразу все связи порвал.
Порою, всем хочется верить и жить по сценарию, который кто-то за них написал, но чувства не измеряет время, их даже не измеряют названия, что устаканились, влившись в слова, которые каждый ждёт и живёт в ожидании, что бы им кто-то родной и любимый произнёс и сказал.
03.09.2011.
Мисс Насс