Борису Плющихе. По утрам

Нам до Испаний
Как до неба,
Немного хлеба-
Была бы нега!
Не Барселона
Родное лоно,
Москва родная
Совсем чужая.
В Сибири холод,
Духовный голод.

Так где же радость,
Где сердца сладость?
Искать устала,
Цель потеряла…