Я - читатель. (Нет, не так)
Я - Читатель! Но я не сразу им стал.
В начале я был страстным читателем, самозабвенно-страстным читателем. Читал сутками напролет. Читал запоями. Читал самозабвенно. Я был наркоманом от чтения. Читая, забрасывал все дела, погружался в миры созданные авторами книг. Пепи Длинныйчулок, Пьер Безухов, Шерлок Холмс… я входил в их образ, вживался в них, жил их жизнями. Чтение для меня было хлебом насущным, насущнее, чем хлеб, потому как в процессе чтения, я забывал о еде, забывал о сне, забывал о реальной жизни. А что моя реальная жизнь? Обыденность, проблемы, заботы. Толи дело, насыщенная приключениями и страстями жизнь героев книг!..
По сути, мне не важны были ни суть, ни глубинное содержание, ни, тем более, форма. В текстах я пропускал описания природы, лирические отступления и другие красивости. Только сюжет! А что там дальше, дальше, дальше… Я предпочитал детективы. А стихи считал нудной заумью и обходил стороной. Меня заставляли их заучивать, и я их возненавидел! «Мой дядя самых …» на третьем слове мой мозг неотвратимо впадал в ступор. (Онегина смог освоить только когда Варвара Михаловна – мой учитель литературы – пересказала его содержание. После чего я вполне успешно написал сочинение на тему: « Евгений Онегин, как представитель мелкопоместного дворянства»)
« Евгений Онегин»! Думаю, с него всё и началось…
Как-то в один прекрасный момент я сильно простыл и был пригвожден к постели. Вся домашняя библиотека - кроме Евгения и остальной стихотворной мути - уже давно была читана-перечитана. Да и собственно, какой смысл в перечитывании(?) – сюжет то уже известен. На безрыбье я начал осваивать учебники по Гистологии и Нейрохирургии старшего брата, учившегося на то время в мединституте. Освоив все учебники, принялся было за Телефонный справочник… но тут взгляд случайно наткнулся небольшого формата книжицу в мягком переплете:
Классики и современники.
А.С. Пушкин
ЕВГЕНИЙ ОНЕГИН
"А ладно, черт с ним, – подумал я, - все лучше, чем Телефонный справочник." И открыл…
Да! Это было открытием, потрясающим открытием нового, неизведанного умопомрачительного мира красоты и одухотворенной музыки слова... как будто каждый звук имел свой цвет и эти цвета светились, переливались, кружились то медленно, то, убыстряя темп. Но, наряду с этим открытием я с удивлением обнаружил, что здесь есть сюжет – простой и понятный, увлекательный и заставляющий сопереживать… Я читал не отрываясь, самозабвенно и забыв обо всем. Прочел, проглотил и тут же начал читать заново, но уже медленно и смакуя каждое слово, по нескольку раз перечитывая каждую строфу, то тихо проговаривая, то громко декламируя. (Соседи потом жаловались, что у нас всю ночь напролет на полную громкость работал телевизор.) К моменту выздоровления я знал поэму наизусть.
С тех пор самозабвенно-страстный читатель (самострачит) сосуществует во мне с думающим, анализирующим читателем (думаначитом).
С тех пор я люблю стихи.
"Почему я читаю авторов Прозы.ру?" - http://www.proza.ru/2010/10/03/822