Странная получается штука. Когда ты впервые возник на моём горизонте, ты был в рубище и крови, побиваемый плетьми черни. Ты говорил странные вещи, но я находил в твоих речах крупицы золота - сперва немного, а потом всё больше и больше. Мне порой даже казалось, что этого золота там больше, чем я в состоянии увидеть.
Потом у тебя появились и другие поклонники, и я радовался этому. Ты получил признание. Нрав твой смягчился, голос стал звучным и обрёл красивые модуляции.
Нет, ты не изменял себе. твои суждения - всё те же, твои речи - о том же, и в словах я всё чаще и чаще нахожу крупицы золота.
Должно быть, что-то не так со мной.
Потому что чем больше у тебя поклонников и последователей, тем меньше мне хочется быть в их числе.