Стук колёс трамвая разбудил человека, спящего на скамейке. Было уже пять утра, на его старых часах. Человек был лет тридцати на вид, однако на самом деле ему было только двадцать семь.
Жизнь потрепала его изрядно, он был обыкновенным бомжём. Жестоко издевалась над ним судьба, всему виной чёртовы деньги. Звали этого человека Павел, но с неких пор просто Паша. Окончив университет, он быстро устроился на работу в офис, простым бухгалтером, но жизнь внесла свои коррективы. Когда-то он перешёл дорогу серьёзным людям со связями и, узнав это, начальник выгнал его с работы. Эта зараза прицепилась к нему навсегда и больше его никуда не брали. Всё из жизни у него быстро исчезло, деньги, девушки. Улетучилось всё, удача повернулась задом. И вот, теперь он на улице, как последний пёс, грязный и вонючий, выкинут за борт своего же корабля. Так и жил дальше, не теряя веры во всё хорошее. Странный мужичок. Единственное, что помогало ему прокормиться – умение виртуозно играть на скрипке. Ещё когда ему было двенадцать лет, родители отдали его в музыкальную школу по классу скрипки. Маленького Пашу очень захватила идея музыки, да и слух на удивление был почти идеальный. Он быстро осваивал всё новые и новые техники игры. Будучи подростком, он не бросал свой любимый инструмент, играл и играл. И вот к своим годам он уже стал виртуозом. Скрипка для него была всем: она и кормила его, и успокаивала душу.
Проснувшись на скамейке, Паша, что-то пробормотал себе под нос нецензурное. Ему явно не было приятно спать на скамейке, обычно он спал в своём подвальчике, а вчера его занесло непонятно куда. Пять утра, уже светало, мир озаряли первые лучи солнца, но кушать ему уже хотелось, хотя он и ел каждый день, скрипка – неплохой заработок. Обычно он играл в переходах метро, где за целый день людей проходит очень много и кто-нибудь не жадный, может положить пару монет или купюр ему в футляр. Тем более было за что, а именно за талант. Были и другие люди, противоположные описанным выше. Вымогатели, проще назвать их гопниками, современным быдлом. Эти уроды, могли забрать все деньги заработанные скрипачом, могли оставить немножко, да столько мало, что на хлеб и воду едва хватило бы. Кроме всевозможного быдла, есть ещё оборотни в погонах, ну или, проще говоря - доблестная милиция. Эти же приходили каждый день и брали деньги за место, а именно половину всего дохода за день, а иногда и более половины. Что можно сказать: бездушные люди. Государство? Да, государству всё равно было на таких как Павел. Палец о палец не ударят, они ради каких-то бомжей. Родственники совсем забыли о Паше, а друзья предали, так что помощи ждать было не откуда. Только проблем. А они были, за ними дело не станет. Борьба за жизнь, вот главная проблема. Деньги, деньги ещё раз деньги. Их нужно было зарабатывать, потому что здесь, если ты не богат, то ты, проще говоря – никто, а такие как Павел, вообще ничто!
«Пора идти на работу», - думал Паша, время пришло, сегодня нужно бы заработать хоть что-то. Причём идти нужно было немало, он забрёл в другой конец города, до его места, где он обычно стоит, проданного ему милицией. «Путь не близкий», - думал Паша. Он поднялся со скамейки, взял свой футляр и побрёл, вперёд, где его ждала его судьба.
***
Было уже восемь утра, когда Паша дошёл до нужного ему места. Вот он родимый переход, его место работы. Встав как обычно, он открыл футляр, достал скрипку и начал играть что-то душевное, пробирающее до самих кончиков пальцев, однако мало кто реагировал, всё обычно проходили мимо, но один человек таки швырнул пару монет в футляр. «И на том спасибо», - думал Павел. Для завтрака нужно было насобирать около десяти гривен, чтобы купить кофе, хлеб и масло. Эту сумму за час игры, можно было достать. Так и простоял он час, насобирал одиннадцать гривен, на часах уже было около девяти. Время было отойти на полчасика, чтобы перекусить. Вначале он пошёл в «Хлебный» и купил себе батон. Масло он купил в другом магазинчике, настало время кофе. Паша подошёл к обычному автомату с напитками, нажал на кнопку «кофе без сахара». «Фу, какая гадость!», - думал он, но денег на кофе с сахаром не было, довольствуется малым. После этого он, как обычно вернулся на своё место и играл, играл, играл. Где же ещё взять деньги? Игрой и только ей. День подходил уже к концу. Рассчитавшись с милицией, у Павла осталось ещё двадцать гривен. Можно было спокойно идти покупать ужин, который он заслужил, и возвращаться в родной подвал. «Богатство, вот самый страшный порок, на этой земле! Деньги, убивают в человеке всё живое, чем богаче человек, тем меньше у него чувств!», - думал Павел по дороге «домой», если это можно было назвать домом.
Потрёпанный времен подвал, ужасное место для жизни. Здесь наверное, были даже крысы. Над двумя трубами был протянут гамак, или подобие его. Это кровать Павла. Как он в шутку говорил своим, «коллегам» бомжам – «Зато застилать не надо», - и широко улыбался. Покушав всё, что он купил на свои деньги он лёг спать. Завтра очередной день, борьбы за жизнь.
Утром, поднявшись как обычно рано, часов в семь, в подвале темно, вышел на улицу со своей скрипкой. День был, обычный, он прошёл до своего места, достал инструмент и заиграл. Через полчаса к нему подошёл странный человек, который положил немного денег в футляр.
- Спасибо, добрый человек,- приветливо отозвался скрипач.
- Хм, добрый? Это врядли, - непонятным голосом промолвил, человек.
- Ну, вы же дали мне деньги, значит добрый.
- Послушайте, я не добрый и точка. Я здесь по делу и дело это к вам.
- Ко мне?, - не скрывая удивления, вопрошал Павел. – Слушаю вас.
- Похоже, что вы родственник старого дядюшки Васи?
- Дядя Вася? Припоминаю, этот старый жмот…
- О, да и этот жмот умер!
- Какая досада, одним «Гобсеком» меньше.
- Возможно, вы передумаете, узнав, что все деньги он завещал вам!
- Да не может быть!
- Может!
- Отлично и сколько это?
- Ну, пару миллионов точно!
- Ура! Вот это удача, - радостно вскрикнул Паша.
- Да уж, вам повезло, господин, вы можете забрать их прямо сейчас, пойдёмте ко мне в машину.
И они вышли из перехода, подошли к шикарной машине, странного господина. Он открыл багажник, там была куча денег, Паша с роду столько не видал! Радости его не было предела, ему на несколько минут показалось, жизнь удалась!
- Послушайте, а как вас зовут, - спросил Павел, человека.
- Это не имеет значения, так же не спрашивайте, как я вас нашёл. Вот возьмите и ключи от машины, она теперь ваша. А я удаляюсь, до свиданья!
- Спасибо, добрый человек!
- Я не добрый!
Странный господин исчез в переходе, так же быстро, как и появился. Однако, Павлу было всё равно, он теперь богат. Он сел в машину, там оказались права на его имя, а так же ключи от дома с адресом. Паша завёл свой шикарный автомобиль и двинулся по адресу.
Для тех, кто ловит удачу открытым ртом,
Ничего не значит все, что будет потом,
И взгляд, как нож отточен, неслышен шаг,
Они то знают уж точно, да и им ли не знать
Э. Шклярский
***
Он приехал в свой дом, через несколько минут, дорога была близка, оказалось его квартира в одном из самых дорогих домов города и находиться в центре. Поднявшись на лифте, он вошёл в квартиру, номер тринадцать. Это было его новое жилище. Роскошная мебель, дорогие бытовые приборы, холодильник полный еды. Всё это показывало, что дядя Вася был скупой богач и копил деньги, не давал никому. В доме ещё была кладовка, открыв, её Паша, был удивлён: куча всякого хлама, ненужного и нужного. Дядя Вася, был реальным жмотом…
Прошло несколько месяцев, он уже больше не Паша, он Павел Николаевич, уважаемый бизнесмен в городе. Один из богатейших людей своего района. Разъезжает на Мерседесах и БМВ. Совсем позабыл про свою скрипку. Теперь у него другие проблемы: инвестиции, умножение капитала и прочее. Ещё два месяца назад, он боролся за жизнь, а теперь он борется за смерть конкурентов. Деньги меняют людей, поменяли и Павла. Удачный случай, поменял всю его жизнь, скупой дядюшка, любил его. И теперь, Паша упал в эту грязь, в эту гниль богатства, он больше не обычный человек, даже не музыкант. Пропала его душа, его рвение к творчеству. Так прошло, несколько лет ещё…
«Богатство, вот самый страшный порок, на этой земле! Деньги, убивают в человеке всё живое, чем богаче человек, тем меньше у него чувств!» - говорил он, давно-давно. Сейчас, он даже не вспомнит этих слов. Но вот однажды, он проходил в метро, в знакомом ему переходе. Там играл скрипач, бедняк с виду, за жизнь боролся, как когда-то Павел. Последний же и не глянул в сторону музыканта. Подумал – «Обычный бедняк, трудяга пусть себе играет…» и прошёл мимо. Вот, что сотворили с ним деньги! Он даже не кинул, пару монет. Павел больше не человек, он теперь богатый сноб, обычное быдло богатое.
Вечером Павел, возвращался домой, пешком, поставив машину в гараж. Кто-то его позвал: «Павел Николаевич, здравствуйте». Он обернулся. Это был человек, тот самый, который оповестил его о кончине дяди Васи.
- Здравствуйте товарищ, - приветливо сказал Паша.
- Здоровей видали, я вам не товарищ, я не так богат как вы.
- Бросьте, вы мне дерзите?
- Нет, нет, сударь, вы что, я просто так говорю.
- Ладно, прощаю, что вы хотели?
- Да, просто поговорить, глянуть на вас, я помню вас ещё нищим.
- Это было давно, уже забыто, пройденный этап…
- Да, думаю, вы правы, сударь.
- И всё же, вы хотели просто посмотреть?
- Нет, право, господин, не только посмотреть.
- А что тогда?
- Вот возьмите, - протянул странный свёрток Павлу.
- Что это, - поинтересовался Павел.
- Это ваша скрипка, вы её потеряли недавно.
- Зачем она мне? Я её продал, ещё три месяца назад.
- Право, сударь не ожидал…
- Мне нет времени на музыку, я занятой человек, бизнесмен.
- Ясно. Что ж, я был прав, - иронично сказал человек.
- В чём же это?
- Деньги портят людей.
- Да как вы смеете?
- О, я смею, поверьте.
- Нахал!
- Нет, не нахал и не добрый человек, как тогда вы назвали меня в переходе.
- Я вас не понимаю, - недоумевал Паша.
- Думаешь просто так тебе деньги упали на голову?
- Как вы смеете! Обращайтесь ко мне на «вы», я между прочим важный человек в этом городе!
- Успокойся, скрипач, ты всего лишь обычный толстосум, каких миллионы в этом городе!
- Я, больше не скрипач!
- Это ты так думаешь, - достав трезубец проговорил человек.
На глазах у Павла, человек превратился в демона.
- Я прислужник чёрта, а ты обычная пешка. Мы ставили на тебе эксперимент! Ты ничего так и не понял!
Павел, попытался бежать, но ноги как будто привязали к асфальту.
- Нет, нет, ты не сбежишь, продажная крыса! Хотел денег? Получил! Но стал бездушной тварью!
- Молчишь? И правильно.
Демон, подошёл к нему и одной рукой усыпил его.
Здесь деньги не ждут, когда их сожгут,
В их власти дать счастье и счастье отнять.
Но только не мне, я сам по себе,
И тёмные улицы манят меня.
Э. Шклярский
***
Проснувшись, Павлу было не по себе. Странные чувства, память как - будто повреждена. Он хотел вернуться домой, но в своём пиджаке не нашёл ключей. Помнил, всё, и про демона и про скрипку. Однако он был уже не в пиджаке. Он встал и глянул на себя. Он был в лохмотьях бомжа. Неужели он опять бедняк? О, да. Судьба жестоко пошутила над ним, за его гнусность. Кинулся Паша искать свёрток. Лежала скрипка в свёртке недалеко. Павел сразу понял, что вернулась прежняя жизнь, взял скрипку и пошёл в переход. Там он встал на своё привычное место и начал играть. Но музыка была ужасна. Оказалось, талант к скрипке улетучился за два года, ну или его забрали. Чем же заработать теперь? Вот проблема. Всего-навсего проблема выживания в этом продажном мире. А Паша? Он продал свой талант…
И мы знаем, что так было всегда,
Что Судьбою больше любим,
Кто живет по законам другим
И кому умирать молодым.
В.Цой